Pájaros viajeros

¡La madre de la cordera Lucera!

2012-01-02T19:30:00.000+01:00

Hemos visto toda clase de señales de tráfico, tanto en Celtiberia como en el extranjero. Algunas bien extrañas, cierto, pero nunca nos habíamos encontrado con una como ésta. Y juramos por la sagrada "Tetraktys", que no se trata de un truco digital, esa señal se encuentra en una calle de Carrión de los Condes (Palencia), si todavía no la han quitado. Allí nos topamos con ella, en agosto del 2010, y allí pueden ir ustedes a comprobarlo.

A la entrada de la calle, en la peculiar señal, negro sobre rojo y blanco, o sea, prohibido al canto, campea una preciosa oveja "careta".

Su significado parece evidente: "prohibida la circulación de ovejas". ¿Por qué precisamente en esa calle? ¿Es que a los vecinos, les molestaban los balidos de las lanudas criaturas que por aquí transitaban? Porque las demás vías urbanas del lugar, están libres de tal prohibición. ¿Significa eso, que por ellas pueden circular sin trabas las "tiernas ovejitas"?

Otra duda, nos inquieta el ánimo. No sabemos si, en caso de saltarse la señal, el Ayuntamiento de Carrión, en el ejercicio de sus leyes, multará al pastor infractor con una cantidad en metálico y además le retirará varios puntos del "carnet de pastor ovejero".

¡Churras y merinas, ya estáis avisadas! ¡Si queréis atravesar Carrión, absteneos de pasar por esa calle! ¡Los guardias municipales vigilan vuestros pasos!

Señores munícipes de Carrión de los Condes, no sabemos si dicha señal está colocada con razón, o sin ella, pero es indudable que ustedes han batido el record de prohibiciones curiosas.

En premio, les dedicamos aquella vieja canción, un tanto surrealista, interpretada por el inefable cantaor Angelillo.

Tengo yo una ovejita Lucera
que de campanillas le he puesto un collar.
Me da queso, también me da lana,
y cuando la llevo, la llevo a pastar,
yo la llamo y se viene a mi vera
corriendo ligera diciéndome "baaa..."

Me gusta cuando bala la ovejita: "beee..."
y cuando le responde el corderito: "baaa..."
Me sabe a musiquilla celestial ese dulce balar.
Me gustan en las fiestas del lugar
los cohetes que al subir hacen "xiuuu..."
hacen "pum" y hacen "pam",
los demás a mi plin, a mi plin los demás.

Salud y fraternidad.

¡Solsticio nuevo, del laberinto al 30...!

2011-12-17T18:11:00.001+01:00

Que en este nuevo solsticio, los dados del destino os concedan los mejores números, para avanzar felizmente por ese tablero, lleno de trampas y sorpresas, que es el Juego de la Vida.

Y si caéis en el laberinto, no os preocupe, podéis volver a la casilla 30 y seguir jugando...

Porque como dijo el clásico, Publiluis Syrus:

"occasio aegre offertur, facile amittitur".

[La ocasión se presenta con dificultad, pero se pierde fácilmente].

Lo que Ruíz de Alarcón, expresó en forma versificada:

"Tiempo, lugar y ventura

muchos hay que lo han tenido,

pero pocos han sabido

gozar de la coyuntura".

Salud y fraternidad.

Diego Martín Aguilera (1757-1799), "el brujo volador".

2011-11-29T14:21:00.004+01:00

A tono con la anterior entrada, donde narrábamos las peripecias del señor "Centella", artesano-artista de la madera, vaya esta nueva entrada, sobre otro artesano de la madera, algo más añejo y atrevido, quien obtuvo resultados más inciertos que los de nuestro buen luthier cordobés.

Cuando el rey García I de León, encomienda en 912 al Conde de Castilla, Gonzalo Fernández de Burgos -padre de Fernán González-, la repoblación del área del Duero, entre Clunia, San Esteban de Gormaz y Haza, se levanta la nueva población y fortaleza de Clunia, sobre un cerro, al sur de la primitiva ciudad romana, que hoy conocemos como Coruña del Conde.

El cambio de emplazamiento, viene motivado porque desde allí se tiene un mejor control de la calzada, que sube del Duero hacia el norte, y de los dos puentes romanos que atraviesan el río Arandilla. Siguen años en que la ciudad está, alternativamente, en poder de musulmanes o castellanos, a estos últimos pasará definitivamente en 1011. A partir de esa fecha, su nombre se va corrompiendo: Cluña, Crunna, Curuña, hasta llegar al que lleva hoy.

Al mismo tiempo crece su importancia económica, pues habitada por castellanos, moriscos y judíos -su judería será la más numerosa de la Ribera del Duero-, goza de una intensa actividad mercantil. Hasta que la Inquisición decide actuar, sin tener en cuenta las consecuencias. Entre finales del s.XV y comienzos del XVI, moriscos y hebreos son expulsados, para a continuación perseguir ferozmente a los conversos, con tortura y hogueras como método persuasivo. Todo ello, propiciará que su importancia económica y cultural decrezca, lenta pero imparablemente, pues la actividad inquisitorial, aunque atenuada, no decreció en los siglos siguientes.

En dicho contexto social, debemos encuadrar el extraño y prodigioso suceso protagonizado por el pastor Diego Martín Aguilera, en 1793.

El castillo de Coruña del Conde (Burgos) tiene ante sus muros un extraño artilugio, cuya silueta desentona de las medievales piedras, causando el pasmo del visitante. Se trata, nada menos que de un avión de combate, el cual se yergue ante los viejos sillares, trazando un desafiante simulacro de vuelo rasante.

Resulta ser un singular homenaje, del Ejército del Aire español, realizado en 1993, a la figura de un pastor de la localidad, Diego Martín Aguilera (1757-1799). Este joven, pobre pero emprendedor e ingenioso, inventó diferentes aparatos para facilitar el trabajo de sus convecinos, mejorando el funcionamiento de los molinos, los batanes, o la serrería de las canteras.

Por el estudio del vuelo de las aves, y de la mecánica del viento en los molinos, Diego, llegó a la creencia de poder desarrollar una máquina para volar como los pájaros. A finales del s.XVIII, trabajó durante seis años perfeccionando un artilugio volador, que construyó con ayuda del herrero local, a base de maderas, articulaciones de metal, y tela recubierta de plumas.

En la noche del 15 de mayo de 1793, llevaron el aparato a la peña más alta del castillo, y Diego se lanzó al vacío diciendo: "Voy a Burgo de Osma, de allí a Soria y volveré pasados unos días..." El pastor aeronauta consiguió alcanzar "de cinco a seis varas de altura", emprendió rumbo al Burgo de Osma y, tras haber volado "cuatrocientas treinta y una varas castellanas" -cerca de 360 m.-, tomó tierra en la orilla opuesta del río. Y ello, porque hubo de realizar un aterrizaje de emergencia, a causa de la rotura de una pieza metálica de las alas.

Este primer intento, con relativo buen resultado, habría tenido continuación, si no fuese porque los vecinos, enterados de su proeza, le tomaron unos por loco y otros por endiablado.

El prodigio de este suceso, no estuvo tanto en el aparato, ni en el vuelo, ni siquiera en llegar a tierra sano y salvo, sino en escapar de sus airados vecinos, los cuales, azuzados por los sacerdotes, tildándole de brujo diabólico, la emprendieron a golpes con el "satánico" aparato, que luego incendiaron hasta destruirlo.

Y el ingenioso pastor, incomprendido precursor del vuelo sin motor, aun tuvo suerte de poder escapar ileso, poniendo tierra de por medio durante una temporada, antes que interviniese la Inquisición. Cuando las aguas se hubieron calmado, regresó al pueblo, donde falleció a los seis años de su frustrado vuelo, cuando contaba 44 años, siendo el hazmerreir de sus incultos y supersticiosos convecinos.

¿Qué habría llegado a conseguir este ingenioso pastor, si la estulticia de sus vecinos y el oscurantismo de los clérigos no hubiesen frenado en seco su carrera?

Aunque otra interrogante nos asalta, porque no cabe duda que el astuto pastor-artesano se merecía un monumento, pero ¿se merecía este monumento, y precisamente en dicho lugar ?

[Por cierto, si el castillo les gusta, pueden comprarlo por el módico precio de 1 €. Si, si, un euro, pues el Ayuntamiento, al carecer de fondos para su restauración, lo ha puesto a la venta, con la única condición de que el comprador se comprometa a repararlo y conservarlo].

Salud y fraternidad.

El luthier "Centella"... a la vejez "vihuelas".

2011-11-19T14:14:00.005+01:00

En la cordobesa Plaza Pineda, casi frente por frente con el alminar de la mezquita que los Caballeros de San Juan transformaron en templo de su orden, se ve el acristalado portón de un taller anónimo, sin cartelones ni reclamos. Es un zaquizamí, de esos ante los se suele pasar sin apenas fijarse en ellos. Si no hubiese sido por los curiosos objetos, que colgaban tras los enturbiados vidrios, nosotros también habríamos pasado de largo por éste.

Y es que, tales obradores, son restos de una economía prácticamente desaparecida, una economía familiar, de artesanos enamorados de su oficio, enamorados del trabajo bien hecho, enamorados de que el trabajo de sus manos además de útil fuese bello.

A pesar de su aire de otros tiempos y otras gentes, aire caduco pero digno y honrado, el tallercito rezumaba vida. En su interior se distinguia la figura encorvada de un artesano, completamente concentrado en su labor, cualquiera que fuese, que estaba llevando a cabo sobre un banco de carpintero.

Iluminado a medias, entre el reflejo de la claridad solar y la mortecina luz de un viejo flexo, la cansada vista del hombre guiaba unas manos nudosas, pero todavía firmes, moviendo un pequeño formón, como el director de orquesta mueve la batuta. Porque, en aquel lugar y en su trabajo, a pesar de su humilde apariencia, se comportaba como el más renombrado director gobernando una filarmónica.

Nos hemos detenido a observar su trabajo, pero no queremos que nos tome por simples curiosos, o descarados turistas, y saludamos con cierta timidez, casi de puntillas, temiendo interrumpir la concentración que lo embarga.

-Buenas tardes, caballero.

-Buenas tenga usted. ¿Desea algo?

-Si no le molestamos, ¿le importa que entremos, a verle trabajar? Es que, nos admira ver como hacen su labor los artesanos y, por las señas, usted parece serlo. Y no de los malos.

-Hombre, uno en su modestia hace lo que puede. ¡Pero pasen, pasen, que no molestan!

-Quedan ya tan pocos de esta "raza", y usted perdone la forma de señalar, que nos parece un privilegio poder contemplar alguno de vez en cuando.

El formón continúa surcando la madera, con movimientos cortos, rítmicos y calibrados, hiende el leño y extrae pequeñas virutas, preparando el hueco donde luego incrustará unas pequeñas piezas, realizadas con maderas de otro color, para conformar fantásticas geometrías cromáticas.

-Y ¿lleva usted muchos años en este oficio?

-Muchos, si señor, muchos. Toda la vida, no le digo más.

-¿Haciendo siempre estas artesanías?

-No que va, a esto sólo me dedico desde que estoy jubilado. Ahora ya puedo hacer lo que me gusta de verdad. Antes tenía que hacer muebles corrientes y trabajos de carpintería, era lo que daba de comer y había que ganarse la vida. Ahora con la pensión me apaño, y con esto la complemento un poco, al tiempo que me distraigo. Ya me ve, a la vejez...

-Pues resulta una distracción muy artística, si señor. ¿Y de qué se trata esta pieza?, si no es indiscrección.

-¡Qué va, hombre! Estoy acabando una mesita, este es el pie central.

-Parece un trabajo bastante laborioso, de mucha precisión.

-La cosa requiere ser muy detallista, si no... se estropea en un momento el trabajo de un mes.

El artesano, deja su labor por un instante y, como si de un truco de manos se tratase, de un invisible bolsillo saca el viejo pañuelo para secarse el sudor, que perla su arrugada frente a causa de trabajar inclinado tan cerca del flexo, un trasto que calienta más que ilumina.

Aprovecha la pausa y toma, de un rincón, el tablero de la mesita, ya acabado, un primor que nos muestra con el orgullo del trabajo bien hecho.

-¿Es marquetería, esto que está haciendo ahora?

-Incrustación, taracea y marquetería, las tres cosas a un tiempo. Esta mesa tiene todos esos trabajos, y no se crea, que ni siquiera en los libros los distinguen bien, diccionarios he visto yo que los mezclaban y confundían.

-Pues, mucha cabeza hay que tener para realizar esto, porque no parece algo simplemente mecánico.

-Tanto que no, hay que saber de números, tener su miajita de geometría, y una pizca de imaginación.

Mientras nos explica, con su hablar pausado y cadencioso, las diferencias entre las tres técnicas que emplea, en la pieza que lleva entre manos, la vista se nos va tras los cristales de las puertas, donde cuelgan unos rústicos instrumentos, cuya aparente humildad queda desmentida por el fino trabajo de sus tapas, cuya exquisita y variada filigrana delata al autor.

-Y, estos instrumentos musicales, ¿también son obra suya?

-Si señor, un día me trajeron uno del África, de tierra de moros, me gustó y me atreví a copiarlo. No recuerdo bien que nombre le dan por allá, antaño también los hubo por acá, rabel se llamaba, y lo mismo lo tocaban moros que cristianos. Los tengo vistos en el libro aquel, que mando hacer el rey don Alfonso el décimo, practicamente igualitos, en manos de los trovadores. Y había otros parecidos, que llamaban vihuelas.

Junto a la puerta, descansando en el umbral, se encuentra un rabel a medio hacer, secando el encolado del mástil sobre la caja.

-¡Vaya, pero si la caja está hecha de una calabaza!

-Claro, así los hacen ellos. Se corta una calabaza, de estas largas, por la mitad, antes hay que dejarla secar, o como dicen "curarla", luego se le pega el mástil, se añade la tapa, el puente, las clavijas, se barniza y pinta todo, se ponen las cuerdas, y ya está. Listo para irse con la música a otra parte.

-Hombre, eso de que ya está, ya está... vale, pero antes se ha trabajado todo con buena técnica y buen arte, sobre todo esas tapas. ¡Vaya calados, preciosos!

-Bueno, bueno, a ratitos perdidos, poquito a poco, con buen pulso, sale la cosa.

-¿Poquito a poco dice? Eso tiene su ración de arte y mucho amor al oficio.

En los ojos del artesano, tras los gruesos cristales de sus gafas, brilla esa lucecita de orgullo que muestran los padres cuando el hijo les sale listo como el hambre.

-Es que, cuando se trabaja a gusto, en lo que uno quiere, y sin prisas, pues parece que la cabeza funciona mejor, que se tiene más capacidad para sacar el arte, poco o mucho, que se lleva dentro.

-¿Los calados de las tapas, son de su invención?

-De todo hay, busco en los libros dibujos trazados por los moros, y luego les añado algo de mi imaginación. Otras veces, me inspiro en las cosas que decoran la Mezquita Mayor. Así me van saliendo, unas veces de una manera, otras veces de otra. Lo que no me gusta, es repetir nunca el mismo modelo, más o menos trabajados siempre los hago distintos.

-¿Y son siempre, de tres y cuatro cuerdas?

-Si, porque para uno de cinco cuerda, estas calabazas, como cajas de resonancia resultan pequeñas.

Hay mucho de matemáticas y geometría en este trabajo artesano, esos calados no salen de la nada a la primera, ni esas taraceas, marqueterías e incrustaciones se hacen solas. También hay mucho amor a un trabajo que no sólo llena los ojos, sino que complace el espíritu. Y, desde luego, tiene que haber algo más.

-Entonces, seguramente entiende usted de música, porque un luthier, un constructor de instrumentos, que no sabe de música...

-¡Ná, poca cosa, lo justito para ir tirando! Lo preciso, para no desafinar con los instrumentos.

-Lo justito y lo preciso, seguro. Y, perdone la indiscrección, ¿se venden bien estos rabeles?

-Bien, bien, lo que se dice bien... van saliendo a su aire, ahora parece haber un renovado interés por estas músicas de antaño, que hasta las mezclan con el flamenco. Hay algunos músicos, solistas o grupos, que se decantan por tales instrumentos.

A nosotros, estos rabeles nos recuerdan lejanamente aquellos morin khuur, o "vihuelas cabeza de caballo", que desde antiguo construyen los mongoles. Instrumentos de las estepas, que a través de la "ruta de la seda" llegaron hasta el próximo oriente, para pasar al norte de África y luego hasta al-Andalus. Instrumentos nómadas, declarados por la UNESCO "patrimonio de la humanidad".

Nuestro artesano, pone tanta pasión en sus rabeles como en sus taraceas. ¿A dónde habría llegado este buen hombre, si la necesidad de los tiempos no le hubiese obligado a posponer el desarrollo de su vocación como luthier?

-Una pena tengo, y es que no son exactamente como los antiguos. Me dicen que, en los originales, las cuerdas eran de pelo de caballo, pero ahora eso resultaría muy costoso para instrumentos tan humildes.

-Pues a usted le parecerán humildes, pero a nosotros nos parecen magníficos.

El artesano calla, sonríe, algo azorado por nuestras alabanzas, se concentra de nuevo en el formón y en la pata de la mesita. Es hora de partir, y dejar al buen hombre disfrutando de su labor, de su "opus magna".

-Bien, no le molestamos más. Le estamos muy reconocidos, por sus atenciones y su tiempo. ¿Es usted tan amable, de decirnos cual es "su gracia"?

-"Centella" me llaman, de toda la vida, para lo que gusten mandar.

-Pues que sea por muchos años, y hasta mas ver.

-Que así sea, vayan ustedes en paz.

Cae la tarde de marzo, en la cordobesa Plaza Pineda, casi frente por frente al viejo y ruinoso alminar de la mezquita que los Caballeros de San Juan convirtieron en templo de su orden. Abandonamos el taller, apenas un zaquizamí, convencidos de que el señor "Centella", además de fino ebanista, es un auténtico luthier, un "luthier popular", anónimo, al que quizá la UNESCO debería tener en cuenta, porque ha sabido hacer "a la vejez... vihuelas".

Salud y fraternidad.

Feliz Samhain y... "Memento Mori".

2011-10-28T20:02:00.010+02:00

Ya regresa la fiesta céltica de Samhain, celebración del espíritu de los difuntos.

En la noche del 31 de octubre al 1 de noviembre, se abre la puerta de comunicación entre ambos mundos, celestial y terrenal, y los vivos pueden comunicarse con los espíritus que partieron. Es el comienzo simbólico de la "noche invernal", hora de encerrar el ganado y prender el fuego nuevo del hogar.

Para atraer los espíritus benignos, se encienden hogueras, se danza y canta a su alrededor. Para alejar a los espíritus malignos, se haces disfraces que los despisten y no sepan a quien atemorizar.

Fiesta de la muerte, lo es también de la vida, pues se celebra la unión del dios Dagda y la diosa Morrigan, señora de los espectros. Unión que propicia la fertilidad futura del mundo natural, que se adormece hasta la próxima primavera.

Memento mori: "Recuerda que morirás", es una frase proveniente de la antigua Roma, donde era utilizada para recordar la fugacidad de la vida, y la necesidad de emplear bien el limitado tiempo de que dispone el ser humano, sin incurrir en soberbia.

Los generales victoriosos, que desfilaban triunfalmente, iban acompañados por un siervo encargado de repetir, de tanto en tanto, el "memento mori", para recordarles su naturaleza humana, a fin de que ese momento de gloria no se les subiera a la cabeza.

Cuando la religión judeo-cristiana triunfó en el Imperio, el "memento mori", de frase con sentido filosófico, pasó a convertirse en amonestación o advertencia moral. Y, bajo diferentes formas de expresión, se colocó durante siglos en las puertas de los cementerios y sobre las lápidas de los difuntos, para llamar a los vivos a la reflexión sobre el rumbo de sus vidas.

Todavía hoy sobreviven, especialmente en los camposantos rurales, esos "memento mori", esas advertencias respecto a nuestro proceder vital y el fin que nos espera. Son frases tópicas, algunas hasta "en verso", que, desde un punto de vista antropológico, pueden incluso agruparse de forma temática.

Para vuestro regodeo intelectual, durante este Samhain, ahí van unos cuantos ejemplos celtibéricos.

[Camposanto de Hoyos (Cantabria), 6 diciembre 2006]

"Aquí concluyen los mundanos gustos y principia la gloria de los justos".

[Camposanto de Camporramiro (Lugo), 19 septiembre 1987].

"Aquí acaban los placeres y gustos y empieza la carrera de los justos".

[Camposanto de Mues (Navarra), 27 julio 1982]

"Yo he sido lo que tú eres, tú serás lo que yo soy".

[Camposanto de Los Llamosos (Soria), 24 junio 1999]

"Mortal, mira y considera

con atención cual estoy:

lo que tú eres, yo era.

¡Tú serás lo que yo soy!".

[Camposanto de A Touza (Ourense), 19 agosto 1999].

"Un padrenuestro por mí,

que reces te pido, hermano,

pues sea tarde o temprano

tienes que venir aquí.

Lo que tú eres, yo fui,

lo que yo soy, tú serás,

y luego te alegrará

que te lo recen a ti".

[Camposanto de Las Ermitas (Córdoba), 20 agosto 1982]

"Como te ves, yo me vi,

como me ves, te verás.

Todo para en esto aquí,

piénsalo y no pecarás".

[Camposanto de Ayllón (Segovia), 10 julio 1983].

"El templo de la verdad es lo que ves,

no desoigas la voz que te advierte,

que todo es ilusión, menos la muerte".

[Camposanto de Madriguera (Segovia), 20 diciembre 2008].

"Templo soy de desengaño,

y escuela de la verdad.

Donde todo a voz en grito

implora !piedad, piedad!"

[Templo de Santiago Abarca (Asturias), 17 julio 2000].

"Mira pecador por ti

que la muerte a todo alcanza,

hoy vives con arrogancia,

mañana vendrás aquí".

Bueno, compadres y comadres, espero no haberos "aterrorizado" con estos "memento mori". Pero como lo que tiene que llegar, llegará a su hora, ni un minuto antes ni uno después, mientras estemos aquí procuremos guiarnos por el "carpe diem", viviendo y dejando vivir. Intentemos apurar lo poco, o lo mucho, bueno que tenga la vida, sorteando con habilidad los malos momentos. Ayudando a los otros lo más posible, y fastidiándolos cuanto menos mejor...

En esa noche mágica, haced una calabaza luminosa, encended una vela, o prended una hoguera, en recuerdo de los buenos momentos vividos con los espíritus que marcharon.

Que el nuevo ciclo anual sea todo lo propicio que os merecéis, y que la Madre Tierra proporcione lo mejor de si, según vuestras esperanzas. Feliz Samhain.

¡Mmaarrrraaamamiauuuu...! [Traducción: "Os lo desea Sir Crispín de Cheshire].

Salud y fraternidad.

"Reutilizar" no es "reciclar"...

2011-09-19T11:03:00.001+02:00

Reciclar, como su propio nombre indica, es "reintegrar al ciclo". Es decir, que los objetos de cristal, cartón, o metal, entre otros muchos elementos, cuando han sido desechados, son tratados industrialmente para recuperar su materia prima original, y a partir de ella crear otros objetos nuevos.

Esto, que parece tan simple y suponemos lo comprende la mente menos desarrollada, no ha sido entendido por muchos humanos, quienes confunden "reciclar" con "reutilizar".

Reutilizar, como su propio nombre indica, es "volver a utilizar". Es decir, tomar un objeto desechado y, sin transformarlo industrialmente, o sea, empleándolo tal cual se encuentra, darle una nueva utilidad.

Esta confusión de términos, ha propiciado que nos encontremos en cualquier parte con una serie de objetos, rescatados del vertedero, que llenan el paisaje de verdaderos horrores visuales. Porque, por mucho que ciertos presuntos "alternativos" quieran vendernos esa actuación como un acto de "reciclaje", y dichos objetos como materiales "reciclados", la realidad, pura y dura, es que se trata únicamente de basura reutilizada.

Así podemos encontrar, generalmente en los campos, desconchadas bañeras en funciones de abrevadero para el gando, desgastados neumáticos como improvisados alcorques florales, o ese horror sin nombre que son los oxidados somieres empleados como cercas y puertas de huertos o gallineros.

En este contexto, la basura reutilizada más original, que hasta ahora habíamos visto, la encontramos en Tredós (Lleida), sirviendo de cerca a un pequeño huerto. Consiste en un híbrido, entre somieres y ¡tablas de esquí...! ¿Les intriga y asombra?

Pues no hay tal, porque una vez analizado el asunto, veremos que tiene una explicación lógica. La bella población de Tredós se encuentra en los Pirineos, al pie de la estación invernal de Baqueira-Beret, y un astuto agricultor aprovechó los numerosos esquis, que cada año son desechados por los deportistas de la nieve, reutilizándolos junto con algunos somieres desechados por algún hotel, para fabricarle un práctico y económico cercado al huerto familiar.

Este sencillo acto, nos habla sin embargo de la capacidad humana de supervivencia, mediante su adaptación al entorno. ¿Qué materiales abundan en la zona, esquís? ¡Pues de ellos me valgo y cerco sin esfuerzo mi terreno!

No obstante, insistimos: eso no es reciclar, es reutilizar, esparciendo basura por doquier.

Salud y fraternidad.

O tempora! o mores!

2011-07-20T13:45:00.006+02:00

Ya lo dijo Cicerón, refiriéndose a la corrupción de costumbres en su época: ¡Oh tiempos! ¡Oh costumbres! Frase que, por repetida, se ha convertido en tópica, pero que no por ello deja de tener menos vigencia.

En la autovía de Andalucía, a su paso por Andújar (Jaén), cerca del desvío hacia el Santuario de su patrona, Nuestra Señora de la Cabeza, nos encontramos con un reconfortante restaurante-cafetería-tienda de souvenirs.

Su interior, se adorna con una colorida cerámica de gusto popular, en forma de mural, que ocupa toda una pared del establecimiento. El tema representado, como no podía ser menos en tal lugar, es la aparición, sobre el olivo en que faenan los altivos aceituneros del poema, de esa peculiar Virgen Negra, Nuestra Señora de la Cabeza, que originalmente se llamó "del Cabezo" por el cerro en que se halla su santuario.

Se trata de un bonito homenaje, a la patrona celestial que recoge la devoción, la fe sencilla y los ruegos de esos esforzados agricultores jienenses, para que proteja sus cosechas, vidas y haciendas.

Sin embargo, al contemplar el conjunto mural en perspectiva, tendremos que exclamar como Cicerón: O tempora! o mores!

Junto a esa pared, flanqueando a la devota imagen sagrada, han colocado las "máquinas recreativas" del local, dos "tragaperras", y una conexión a Internet.

En los tiempos que corren, en este siglo XXI, "cambalache digitalizado y virtual", ya no basta con proteger a los honrados y laboriosos aceituneros, sean o no altivos. En este siglo, la santa Virgen, sea blanca o negra, se apode "del Cabezo" o "de la Cabeza", es traída de ídem por quienes la requieren también para protegerlos por haberse sumergido "de cabeza, pies y manos", en el diabólico mundo electrónico.

Podemos imaginar a quienes, sentados ante las ludopáticas maquinitas, van introduciendo mecánicamente, hipnotizados por sus parpadeantes lucecitas y sus monótonas musiquillas, moneda tras moneda, soñando con el premio gordo, y rezando a la Divina Patrona para que les caiga a ellos. Podemos imaginarlos pulsando los botones, a ritmo nervioso, con una mano, mientras con la otra sujetan el "móvil" sobre su oreja, pronunciando el "ábrete sésamo" de la inter-comunicación actual: "¿Dónde estás...?"

Y podemos imaginar, a los desorientados navegantes del océano de Internet, rezando para que "la red" no les atrape, para que no les contagie sus "virus", para que en sus ojos aparezca la buscada imagen, y les proporcione unos instantes de piadoso olvido sobre la estresante realidad.

Ante esta "sincrética" imagen, tanto da el ciceroniano: "¡Oh tiempos! ¡Oh costumbres!", como la zarzuelera sentencia de D. Sebastián: "¡Hoy las ciencias adelantan, que es una barbaridad!"

Salud y fraternidad.

¿Marca-páginas "divino"?

2011-05-21T19:09:00.005+02:00

En el polifacético mundo de los objetos cotidianos, existe uno bien curioso. Nos referimos, a los popularmente conocidos como "marca-páginas" o "señaladores", esas pequeña piezas que intercalamos entre las páginas de un libro, para saber en qué punto interrumpimos la lectura y donde debemos retomarla.

No entraremos en el apartado de los "señaladores" manufacturados, es decir, aquellos fabricados ex profeso para tal función, que pueden ser de variados materiales y formas, tanto puramente decorativas como publicitarias, y darían para un tratado completo de sociología mercantil.

Sin embargo, daremos un breve apunte sobre los "señaladores" vulgarmente llamados "caseros". O sea, todo objeto que por su forma puede servir a la función que arriba indicamos.

Como aficionados a los mercadillos y ferias del libro usado, donde nos surtimos de variada literatura "desclasificada", podemos dar fe de habernos topado, entre las páginas de los viejos volúmenes examinados, con ejemplares de "señaladores" de lo más curioso e inesperado, pero que responden a una circunstancia cotidiana bien definida.

De siempre, lo más socorrido, si leemos en el transporte público, ha sido intercalar entre las páginas del libro el billete de dicho transporte: autobús, metro, tranvía, tren, etc. En caso de ejercer, el "feo vicio" de la lectura, en parque público, o banco de vía urbana, puede servir lo anterior, o la entrada del cine que duerme su nostalgia en el bolsillo, la tarjeta de visita de algún profesional que ocupa inútil espacio en la cartera, el pequeño calendario portatil que nunca consultamos, o incluso esa romántica hoja seca del otoño.

Estando en casa los objetos se diversifican, pueden ir, desde la factura del supermercado al recibo de la comunidad, pasando por la añeja postal de un amigo, una vieja foto familiar, la esquina de una página de periódico, etc., etc.

No obtante, nunca nos habíamos encontrado con un "señalador" tan original como el que utiliza el evangelista san Juan, en el templo de Santa María de Taüll (Lleida). Para que no se le pierda la página, mientras atiende las súplicas de sus fieles desde el retablo, el buen apóstol ha colocado sobre el tomo de su Evangelio... ¡Nada menos que un corderito!

Podemos considerarlo, un "marca-páginas" algo radical, y quizá poco práctico, pero desde luego no tenemos nada que objetar en cuanto a su significado simbólico. No obstante, lo desaconsejamos vivamente al ciudadano medio. Tal y como dicen, en algunos anuncios publicitarios y documentales científicos: "No intenten repetir esto en sus casas"...

Confórmense, con el tradicional billete de metro, la romántica hoja seca, o la vieja foto sepia de aquella tía-abuela Lutgarda a quien nunca visitan, y dejen estas gollerías fantásticas, del cordero y otras zarandajes místicas, para los profesionales de la literatura mitológica.

Salud y fraternidad.

"Beatus ille..."

2011-04-15T19:52:00.005+02:00

Las cuatro aspiraciones de los filósofos renacentistas, están resumidas en cuatro temas concretos.

-Beatus ille. La vida sencilla del campo, frente al agobiante caos de la vida urbana.

-Carpe diem. Atrapar el día, el instante, gozarlo sin preocuparse del futuro.

-Locus amoenus. Idealizar la realidad, para hacerla amena y soportable.

-Tempus fugit. Tomar conciencia del paso inexorable del tiempo, que huye, y debe ser aprovechado.

Dicho Beatus ille, como ideal de vida, había sido tratado ya por Horacio. -aquel clásico cuya máxima de felicidad era la aurea mediocritas-, y en el Renacimiento fue retomado, como anhelo supremo, de la tranquilidad del espíritu. Pero no estamos ante un concepto antiguo, todos nosotros, en algún momento de nuestra existencia, hemos sentido esa nostalgia intemporal.

Quien mejor supo expresarlo fue fray Luis de León, que nos pinta ese ideal con vívidos colores.

Vida retirada

¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!
Que no le enturbia el pecho
de los sobrebios grandes el estado
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspes sutentado.

No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.
¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado,
si en busca deste viento,
ande desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh campo, oh monte, oh río!
¡Oh secreto seguro deleitoso!
Roto casi el navío
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.
Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.

Despiértenme las aves
con su cantar suave no aprendido,
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.
Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al Cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanza, de recelo.

Del monte en la ladera,
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera
de bella flor cubierto
ya muestra en esperanza el fruto cierto.
Y como codicionsa
por ver y acrecentar su hermosura
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.

Y luego sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura va vistiendo
y con diversas flores va esparciendo.
El aire el huerto orea
y ofrece mil olores al sentido;
los árboles menea
con manso ruido
que del oro y del cetro pone olvido.

Ténganse su tesoro
los que de un falso leño se confían;
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.
La combatida entena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería
y la mar enriquecen a porfía.

A mí, una pobrecilla
mesa, de amable paz bien abastada
me baste, y la vajilla
de fino oro labrada
sea de quien a la mar no teme airada.
Y mientras miserable-
mente se están los otros abrasando
en sed insaciable
del no durable mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.

A la sombra tendido,
de yedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce acordado
del plectro sabiamente agitado.

[Fray Luis de León, 1529-1591].

A todos cuantos sueñan con su particular Beatus ille, huerto ideal, mítico, metafísico, inmaterial, símbolo de un noble anhelo de existencia reposada, que nace en lo más profundo del espíritu. Y a cuantos amigos, propietarios de un atisbo material de dicho huerto, han tenido la deferencia de compartirlo con nosotros, en algún momento de estas agitadas vidas... Sir Crispín de Cheshire, lo dedica.

Salud y fraternidad.

Equinoccio de Marzo, la vida sigue...

2011-03-24T19:20:00.017+01:00

El gato Crispín, sempiterno soñador, se despereza de su modorra invernal, bosteza a placer, mientras intenta adivinar el contenido de ese sobre, certificado y urgente, en cuyo remite se lee: "Madre Naturaleza". Una vez abierto, de su interior surge un mensaje en forma de imágenes. Un mensaje de renovación, de eterno retorno.

La rueda ha girado otra vuelta completa, regresa la luna de Marzo, deslumbrante, llena de augurios. Pasa deslizándose, silenciosa, sigilosa, entre los desnudos árboles, que ocultan en las nocturnas sombras, como avergonzados, sus primerizos e inapreciables brotes verdes.
. El equinoccio de Marzo avanza con largos pasos, lleno de grandes propósitos y enormes despropósitos. Voluble, su veleta gira y gira. Donde había cielo azul, se cosechan tormentosas nubes, pero al cabo, regresa el calmo sol a entibiar la vida que se renueva.
. Entre tanta locura climática, se abren diminutas florecillas, como un experimento de lo que vendrá luego. Parece que Mamá Natura estuviese ensayando la magna obra que ha de representarse, dentro de pocas jornadas, en el Gran Teatro del Mundo.
.
Se alfombran los prados, la hierba, avanzadilla vegetal, jalea y anima a plantas de mayor porte. Y los árboles, poquito a poco, un día sí y otro también, se engalanan de brotes que, con proverbial timidez, al comienzo apenas si se muestran.
.
Los frutales, parecen competir por presentar el mayor número de flores, las más coloridas, las más olorosas, a modo de reclamo para los alados amadores, sus imprescindibles cómplices en este instante fugaz y pródigo de vida.
.

El reino animal, también se alborota. ¡Y de qué manera! Las aves son quienes más aspavientos hacen, pues, perdido todo pudor, se lanzan al cortejo con más urgencia que vergüenza. Derrochando energías, astucia, y un poco de salvaje ingenuidad.
.

Sir Crispín de Cheshire, que a pesar de su racionalismo congénito, tiene una chispa de locura, intenta descifrar cuales son esos augurios del Equinoccio de Primavera. Le han hablado de los "Idus de Marzo", y se ha puesto a escarbar en las cartas de la baraja, por ver si atisba algo del porvenir. El muy ingenuo, ignora que no existe eso que llaman porvenir. Lo que existe, es el "devenir", algo que está, inconnogscible, por encima de nosotros...
.

!Marzo viene...!

¡Marzo! ¡Viene Marzo...! El astro de rubios

cabellos, la huerta satura y orea.

Son las brisas tibias y llenas de efluvios...

¡Marzo! ¡Viene Marzo! ¡Bienvenido sea!

¡La huerta está ebria de luz y hermosura!

La noche se cierra de estrellas cuajada...

Entre sus misterios el amor incita...

El alma cansina siéntese alentada

y el corazón viejo juvenil palpita.

¡Marzo! ¡Viene Marzo pródigo y amigo

reanimando vidas y sembrando flores!

¡Marzo, te saludo! ¡Marzo, te bendigo...!

[Miguel Hernández, 1930].
.
Salud y fraternidad.

La calle de mis felinos sueños...

2011-02-04T17:43:00.007+01:00

La bella localidad de Trevelez (Granada), tiene dos cosas famosas, a nivel nacional e internacional, su jamón y su "Señorita".

El celebérrimo jamón de Trevelez, ha dado origen a numerosos estómagos agradecidos... Por su parte, la "Señorita de Trevelez", agridulce obra teatral, dio origen a una afamada película, "Calle Mayor".

Aunque este florido pueblo debería ser conocido, también, por otra calle, ciertamente menor aunque no menos relevante, su "Calle Pereza".

Dicen que, la pereza, es la madre de todos los vicios, y si bien despreciamos a esos sus hijos, a ella, como "madre", le debemos todos los respetos habidos y por haber. Es nuestro deber, honrarla, amarla y cuidarla con mimo.

Prudente resulta tenerla siempre cerca, por si necesitamos de su fervorosa atención, aunque procurando con buen cuidado no abusar de su entregada dedicación. Porque aprovecharse, de una madre tan solícita como ella, sería cruel injusticia que a su excelsa calidad ofendiera.
.
Así pues, como experto y cualificado felino, en el arte de mamar las ubres de la Madre Pereza, yo proclamo que se tiene bien merecida esa calle, no sólo por sí misma, sino porque entre sus viles retoños hay uno que le ha salido bueno, y aún podríamos tacharlo como una de las mayores joyas del universo mundo: ¡la Siesta!, sí, con mayúsculas.
Digan, si no, los habitantes de Trevelez, los andalusíes todos, y aún gentes de lejanas tierras, si no es ésta una madre digna de tener calle propia, aunque sólo fuera por esa bendita y sacrosanta hija de sus entrañas, ¡la divina Siesta!
.
[Sir Crispín de Cheshire, lo dedica a Fendetestas y Pilara, por enviarle tan "perezosas fotos"].
.
Salud y fraternidad. Amén de feliz y próspera siesta...

Cual dioses, creamos... universos de jabón.

2011-01-30T19:27:00.013+01:00

De toda la memoria, solo vale

el don preclaro de evocar los sueños.

[Antonio Machado, Galerías, poema LXXXIX]

.
¿Por qué hay ciertas cosas simples, que son capaces de abstraernos, arrebatarnos, hacernos trascender, hasta dimensiones desconocidas y, sin embargo, infinitamente placenteras?

Nos referimos, a experiencias vitales en apariencia irrelevantes. Ver correr un curso de agua, ya sea caudaloso río o humilde arroyo. Contemplar una salida o puesta de los astros, se trate del Sol o de la Luna. Observar el oleaje, en la rocosa costa o en la extensa playa, en día de calma o bien de temporal. Y, por supuesto, estar atentos al hipnótico fluir de las inconstantes pompas de jabón.

. ¡Pompas de jabón! ¿Qué hay en estas simples ensoñaciones esféricas, tan intensas como breves, que nuestro ánimo serenan, mientras en su contemplación el tiempo se contrae, se alarga, retorciendo el instante con el infinito, hasta que la cruda realidad se torna irreal belleza?

¿Acaso, por un breve momento, soñamos ser divinidades de la suprema esfera, creando al azar, al capricho insensato que sólo los dioses ejercen, mundo efímeros, universos de fugaz existencia?

Nadie ha comprendido estas bellas fragilidades, mejor que los poetas. Nadie como ellos ha sabido aproximarse a su esencia, preñada de sueños, para relacionarla con la esencia de nuestra existencia, transitoria y fugitiva.
.

Desgarrada la nube; el arco iris

brillando ya en el cielo,

y en un fanal de lluvia

y sol el campo envuelto.

Desperté. ¿Quién enturbia

los mágicos cristales de mi sueño?

Mi corazón latía

atónito y disperso.
...¡El limonar florido,

el cipresal del huerto,

el prado verde, el sol, el agua, el iris,

¡el agua en tus cabellos!...

Y todo en la memoria se perdía

como una pompa de jabón al viento.

[Antonio Machado, Soledades].

. Nunca perseguí la gloria,

ni dejar en la memoria

de los hombres mi canción;

yo amo los mundos sutiles,

ingrávidos y gentiles,

como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse

de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar

súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

[Antonio Machado, Cantares].

Salud y fraternidad.

¡Feliz Solsticio Invernal!

2010-12-21T17:25:00.010+01:00

Apreciadas mascotas humanas, una vez traspasada la puerta solsticial, con el permiso del Dios de Triple Rostro, deseo que la Madre Tierra os colme de fecundas bendiciones, para afrontar la próxima etapa vital con renovada fortaleza y optimismo.

Un nuevo ciclo comienza, la luz empieza a crecer una vez más. El Padre Tiempo, con su varita mágica, nos irá marcando los ritmos, advirtiéndonos para que acomodemos nuestro comportamiento a cada ocasión. De ello depende, en gran medida, ese inaprensible concepto que llamamos felicidad. El secreto, es la adatación a los vientos que soplan. Cuando hay temporal, la flexible caña se inclina y resiste, en cambio los árboles más recios se oponen al viento, y caen abatidos...
.
Hasta la más cruda tormenta tiene un final, las nubes se abren y rayos de sol avanzan, con timidez, proclamando el próximo cielo despejado. Así, el tiempo invernal no es otra cosa que un paréntesis antes de la fecunda primavera y el fértil verano. Trabajemos, para que este paréntesis nos sea lo más cómodo posible.
.
La Luna, ese exacto cronómetro cósmico, sin manecillas, de minutero ni segundero, juega al escondite con los árboles desnudos. Ella sabe, que en el interior, su ánima de madera bulle secretamente llena de vida, para renacer a no mucho tardar. ¿Seremos capaces, como ellos, de volver a brotar siguiendo los ritmos lunares?
.
El trayecto no es fácil, pues los caminos del solsticio de invierno son fríos, húmedos, aparentan estar yermos, y pueden hacer brotar nostalgias olvidadas. Pero no son caminos estériles, bajo las hojas secas, trabaja un ejército de duendecillos habilidosos, mezclando energías vitales en las redomas de sus laboratorios subterráneos. Allí, llenan de savia fresca los depósitos de las plantas para surtir los motores de la primavera.
.
No nos dejemos vencer por las apariencias, en este universo dormido, gris y silencioso, a veces puede parecernos que hemos perdido el rumbo, que es muy larga la travesía, e incierta la arribada. Pero no hay que desfallecer, lo que ha de venir, vendrá. Y si la tormenta nos extravía, eso es señal cierta de que estamos volando. No ha de faltarnos ayuda, para retornar al rumbo exacto.
.
Cuando desembarquemos en alguna de las muchas costas, que tienen los mares del espíritu, que no nos preocupe si son grises y escarpadas, si están repletas de afiladas rocas, que es preciso sortear para acceder a tierra firme. Buscando con cuidado, encontraremos ese acceso oculto, esa vereda, por la que transitar hasta el refugio interior.
.

Tierra adentro, no muy lejos, seguro que hay una acogedora casita esperándonos. Desde lejos veremos el humo de su chimenea, que semeja la mano de ese amigo que nos recibe, con un saludo, invitándonos a entrar. Allí, junto al fuego del hogar, dejando vagar sin rumbo nuestros pensamientos, hemos de esperar el renacer primaveral.
.

Quizá, necesitemos animarnos con una infusión de hierbas mágico-medicinales, que nos ayude a confortar el cuerpo y el alma, que supla las energías adormecidas en nuestro interior, hasta que el nuevo Sol, en su plenitud nos regenere y vivifique. Quizá, necesitemos dormir un poco más y soñar con mayor abundancia, para dar vida a nuevas ilusiones y proyectos, para que nuestro yo luminoso prevalezca sobre nuestro yo oscuro.

Ahora, yo también voy a dormir y soñar mi solsticio, pero antes de sumergirme en las brumas de la mente en reposo, quiero reiterar mis deseos.
Que la Diosa Madre os dé, serenidad en la abundancia y tranquilidad de espíritu en la adversidad.

Que los amigos, se fortalezcan en la amistad, y los enemigos, se disipen en las nieblas del pasado.

Que vuestros buenos propósitos, lleguen a ser realidades, y vuestros despropósitos no se hagan nunca realidad.

Que las futuras alegrías, no os distraigan de seguir el camino recto, y que los viejos dolores, no os hagan perder el rumbo correcto.

Que el nuevo ciclo anual, cuyas puertas nos abre Jano con su doble llave, sea propicio a todos los que estén dispuestos a luchar, para superar sus errores pasados y evitar los futuros.

"Siempre habrá nieve altanera

que vista el monte de armiño

y agua humilde que trabaje

en la presa del molino.

Y siempre habrá un sol también

-un sol verdugo y amigo-

que trueque en llanto la nieve

y en nube el agua del río"

[León Felipe, Antología Rota, 1957]
.

Salud y fraternidad, de vuestro minino favorito, Sir Crispín de Cheshire.

"Treinta días noviembre suele traer, y san Andrés el último es".

2010-11-30T18:16:00.014+01:00

"Estaba el Señor Don Gato, sentadito en su ventana, marramamiau..." Cuando, ¡zas! Comienza a nevar y el aire se congela. Ante este inesperado suceso, sir Crispín de Cheshire, se atusa los bigotes, mira el calendario, y cae en la cuenta del día en que estamos. Así que, entre bostezo y bostezo, mientras la primera nevada del año arrecia, nos susurra unos cuantos refranes alusivos, poniendo ojillos de sueño.

-Dichoso mes, que entras con Todos los Santos, medias con san Eugenio y sales con san Andrés.

-De noviembre, san Andrés, el último día es.

-San Andrés, entra mes y sale mes.

-Dichoso mes, que entra con tostones y sale con chicharrones.

-Por san Andrés, la nieve en los pies.

-Cuando san Andrés viene, o trae agua, o trae nieve.

-Por los Santos, la nieve en los altos, y por san Andrés, en los pies.

-Por san Andrés, hielo en los pies.
.

-San Marcos llena los charcos, san Lucas los desocupa, y san Andrés los llena otra vez.

-Si nieva por san Andrés, nieva mucho más después.
-Bienaventurado es, quien por san Andrés en casa es.

-Por san Andrés, todo el tiempo noche es.
.

-Por san Andrés, abre la espita al tonel y bebe de él.
-En llegando san Andrés, el vino nuevo añejo es.
-Por san Andrés, bebe tu vino y deja el agua para el molino.

-Por san Andrés, la uva, vino es.
.

-Por san Andrés, lo que había de sembrarse, sembrado esté.
-A san Andrés, no ararle los pies.
-El vareo de san Andrés, mucha aceituna deja caer.
-En buen tiempo, san Andrés, guarda los higos para él.
.
-Por san Andrés, mata tu res, gorda o flaca o como esté.
-Por san Andrés, hay puercos gordos que vender.
-Por san Andrés, el que no tenga cochino mate el de su vecino.
-Por san Martino, mata el pobre su cochino, y por san Andrés, el rico mata hasta tres.
.
-Por Todos Santos, a la uva rebusca los granos; por san Andrés, ni dos ni tres.
-Por san Andrés, corderitos tres.
-Si a tu familia quieres bien, dales coles por san Andrés.
-Por san Andrés, toma el puerco por los pies; si no lo puedes tomar, déjalo hasta Navidad.
.
Y ya me despido, gente humana, porque para combatir el frío lo mejor es enroscarse, pero quédense con este refranillo en el que entro yo:
.
"Por san Martino, se abrigan el hombre y el minino, por san Andrés hasta su mujer..."
.
Salud y fraternidad.

¡Feliz Ciclo Nuevo! ¡Feliz Samhain!

2010-10-31T12:23:00.004+01:00

La rueda de los ciclos ha dado otra vuelta, llega de nuevo la fecha mágica de Samhain, la noche enigmática durante la cual las barreras entre los mundos, físico y sobrenatural, se disuelven, permitiendo el libre movimiento de los espíritus de una a otra dimensión. Aunque, no debemos olvidar que esta circunstancia es de doble dirección, y determinados mortales, si son merecedores de ello, pueden acceder también a los secretos del más allá...

En la cultura celta, Samhain marca el fin de un ciclo anual y el comienzo de otro, es por tanto un momento de intensa energía, cósmico-telúrica, que se derrama sobre todos con fines regeneradores.

En esta noche mistérica, el dios Daghda, "el buen Dios" de la "varita mágica", uno de cuyos extremos quita la vida, mientras el otro la devuelve, el dios del "Caldero Inagotable" de la abundancia, se une con el espíritu femenino, fluvial, Boyne, como símbolo de la fertilidad que, mediante el agua, proporciona la Madre Tierra fecundada por el Cosmos.
.
Igualmente, durante esta noche magnética, el dios del amor, Oenghus, encuentra a su amada, Caer Ibormeith -"baya de tejo"-. Ambos se transforman en ocas, o cisnes, y volando tres veces sobre el lago sagrado, adormecen a todos mediante un canto mágico, y durante los tres días que dura este encantamiento, se unen para renovar la fertilidad, física y espiritual, de los mundos, humano y divino.
.
Yo, como soy un gato "europeo común", todavía creo en estas tradiciones de la Antigua Religión, por eso, una vez más, os deseo lo mejor para el nuevo ciclo anual, y renuevo a la Diosa Madre, mi ruego del año anterior: "Que podamos llegar todos a este momento, del año próximo, con el mejor ánimo espiritual y en la mejor forma física".
.
Salud y fraternidad.

¡Por olivas o aceitunas...!

2010-10-25T18:37:00.010+02:00

"¡Estoy sano, soy vivaz, mi pelo brilla, y tengo cara de pillastre, porque tomo aceite de Oliva Virgen! ¡De Sierra Mágina, por supuesto! ¡Mejor, no lo hay!

Después de este inicio publicitario -y ustedes disculpen, pero de algún modo debo ganarme las siete vidas-, me permitirán sus mercedes terciar en una polémica, siquiera sea de forma jocosa.

De tiempo atrás, cada vez que se reúne la "charpa" de románicos amigotes, del compadre Alkaest, antes o después se suscita la cuestión de "las olivas y las aceitunas".

Para echar mas leña al fuego, voy a dedicarles a estos polemizadores de vocación, unos "ripios oleaginosos", que se me han venido a las mientes durante la grabación de mi spot publicitario.

Con todo cariño y mala idea felina. ¡Va por ustedes!
.

"Tres morillas me enamoran en Xaen,

Aixa y Fátima y Marién,

tres morillas tan garridas

iban a coger olivas

y hallábanlas cogidas en Xaen,

Aixa y Fátima y Marién.

Y hallábanlas cogidas,

y tornaban desvahidas,

y las colores perdidas en Xaén,

Aixa y Fátima y Marién..."

.
[Note el atento lector que, las morillas de Xaen, no iban a "coger aceitunas" sino "olivas"...]
.

Ripios Oleaginosos.
.
Por castellanas merindades,
en un mesón, cierta noche,
y no es baladí la cosa,
grave cuestión suscitose,
por un quita allá ese nombre.
Disputaban a lo vivo,
un carolingio de "Marca"
y un andalusí muy "fino":
que si "oliva" o "aceituna",
sea el fruto del olivo.
.
A la flor del olivo, olivo verde,
que sus frutos, serrana, a mi me pierden.
.
Argumentan por "ex cátedra",
luego, "ab absurdo" argumentan.
Tozudos ambos, por cada lado,
éste, se va por la ramas,
el otro, a la parra ha trepado.
Y pues la pasión les ciega,
ya sin mesura y sin juicio,
pronto la razón se encrespa.
.
A la flor del olivo, olivo verde,
que sus frutos, serrana, a mi me pierden.
.
Así, a "diente perro" se enfrentan:
-¡Si el aceite es de oliva, es "oliva" la aceituna!
-¡Si el aceite es aceite, lo será por "aceituna"!
La discusión se eterniza, los rivales,
cejijuntos, siguen sin ceder ni una.
¿Navajas derramarán la roja sangre a raudales?
Y todo, maldita sea, por "olivas" o "aceitunas".
.
A la flor del olivo, olivo verde,
que sus frutos, serrana, a mi me pierden.
.
Más, como en aquel poema, del gran Felipe,
en su túmulo, calaron chapeo luego,
de soslayo se miraron, vaciaron copas a una,
y con cierto regodeo, pausadito, se dijeron:
-¡Norabuena, quede usía con su "aceituna"!
-¡Norabuena, quede voacé con su "oliva"!
Y llaman al mesonero, porque el importe dirima,
obstinados, ambos, en pagar condumio y priva.
.
A la flor del olivo, olivo verde,
que sus frutos, serrana, a mi me pierden.
.
El mesonero, viejo discreto y taimado,
que al nombre de Alkaest responde,
puesto por juez del pretorio, ha sentenciado:
-Págueme usía un doblón, del vino y las "aceitunas",
y pague voacé otra dobla, de las "olivas" y el vino.
Más luego, llamen cual quieran, a los frutos del olivo,
que cobrando yo lo mío, lo demás, gratis lo fío...
.
A la flor del olivo, olivo verde,
que sus frutos, serrana, a mi me pierden.
.
[Desde este "olivar" -que no "aceitunar"- de La Mojonera, en Albanchez de Mágina, se lo dedico a mis buenos, aunque atorrantes, amigos, el "carolingio de Marca" y el "andalusí fino", y a todos aquellos que no tienen claro este asunto].
.
Salud y fraternidad. Mmiiiiaaauuuuu... Marramamiaauuu...

"A medio camino de Úbeda a Baeza".

2010-10-22T11:15:00.003+02:00

"Desde mi ventana,
¡campo de Baeza,
a la luna clara!
¡Montes de Cazorla,
Aznaitín y Mágina!
¡De luna y de piedra
también los cachorros
de Sierra Morena!
.
Sobre el olivar,
se vio la lechuza
volar y volar.
Campo, campo, campo,
los cortijos blancos.
Y la encina negra,
a medio camino
de Úbeda a Baeza.
.
Sobre el olivar,
se vio la lechuza
volar y volar.
A Santa María

un ramito verde

volando traía.

¡Campo de Baeza,

soñaré contigo

cuando no te vea!

[Antonio Machado, Apuntes].

Salud y fraternidad.

Compostela, otoño en sepia...

2010-09-29T19:17:00.009+02:00

Madrigal a cibda de Santiago

Chove en Santiago

meu doce amor.

Camelia branca do ar

brila entenebrecida ao sol.

Chove en Santiago
na noite escura.

Herbas de prata e sono

cobren a valeira lúa.
.

Olla a choiva pola rúa,
laio de pedra e cristal.
Olla no vento esvaído

soma e cinza do teu mar.

Soma e cinza do teu mar

Santiago, lonxe do sol;

agoa da mañán anterga
trema no meu corazón

Federico García Lorca, Seis poemas galegos, 1935.

En 1935, Anxo Casal, editor de la revista "Nos", publicó los "Seis poemas galegos", de Federico García Lorca. En efecto, no es una broma, porque el bueno de Federico tuvo el "ángel" de escribir, tales versos, en romance gallego. Los artistas tienen esas "caídas", y en ellas, muchas veces, sacan a relucir pinceladas de genialidad. Puede parecernos absurdo, que un "granaíno" tan andaluz como Lorca, se descolgase con poemas en gallego, una lengua que, en teoría, debía desconocer. Y más absurdo que, además, el resultado fuese tan auténtico como si él hubiese nacido en Santiago, siendo amamantado por las cantigas del Bardo Martín Codax.
Lorca, ese "gallego, doblando el mapa", parece uno de aquellos "decidores", que evoca el Marqués de Santillana: "Non ha mucho tiempo cualesquier decidores e trovadores destas partes, agora fuesen castellanos, andaluces o de la Extremadura, todas sus obras componían en lengua galaica o portuguesa".

No obstante, incluiremos su traducción al romance castellano, para que todos queden satisfechos, quienes prefieren al Marqués de Santillana, y quienes prefieren al Bardo Matín Codax. Aunque no creemos que sea cuestión de preferencia, pues el poeta demostró sobradamente su "don para el lenguaje", sublimando el universo gitano, sin pertenecer a la raza, diseccionando la vida neoyorquina, a pesar de ser extranjero, y calando la esencia gallega, aunque procedía de una realidad cultural tan opuesta.

Madrigal a la ciudad de Santiago

Llueve en Santiago

mi dulce amor.

Camelia blanca del aire

brilla entenebrecida al sol.

Llueve en Santiago

en la noche oscura.

Hierbas de plata y sueño

cubren la vacía luna.

Miro la lluvia por la calle

llanto de piedra y cristal.

Miro en el viento desvaído

sombra y ceniza de tu mar.

Sombra y ceniza de tu mar

Santiago, lejos del sol;

agua de la mañana antigua

tiembla en mi corazón.

[El grupo musical galego, Luar na lubre, ha puesto música a estos versos, con una sensibilidad que habría hecho las delicias de su autor. Con el título, "Chove en Santiago", podemos encontrarlo en el disco "Cabo do mundo" (1999).]

Las viejas imágenes que nos han servido para ilustrar el poema, proceden del libro "Estampas compostelanas" (1928), obra del fotógrafo "Ksado", nombre de guerra del afamado Luis Casado Fernández (1888-1972), cuyas imágenes de esa Galicia de principios del siglo XX son las más reproducidas de este país, sus gentes y sus pueblos.

Muy conocido en Santiago, por el estudio que en 1915 abrió en la Rúa do Vilar, estuvo vinculado a la vanguardia intelectual, desde la revista "Nos" y el Seminario de Estudios Gallegos. Su fama, emana de una sensibilidad especial, a la hora de tratar los temas, pues además de ser crónica lúcida de la región, sus fotos abren puertas a la ensoñación sin apartarnos de la realidad. Estos pocos ejemplos, dan fe de ello.

Salud y fraternidad.

"Conmigo vais, mi corazón os lleva..."

2010-09-14T17:36:00.006+02:00

Campos de Soria (VIII).

He vuelto a ver los álamos dorados,

álamos del camino en la ribera

del Duero, entre San Polo y San Saturio,

tras las murallas viejas

de Soria -barbacana

hacia Aragón, en castellana tierra-.
.

Estos chopos del río, que acompañan
con el sonido de sus hojas secas
el son del agua, cuando el viento sopla,
tienen en sus cortezas
grabadas iniciales que son nombres
de enamorados, cifras que son fechas.
.
¡Álamos del amor que ayer tuvísteis
de ruiseñores vuestras ramas llenas;
álamos que seréis mañana liras
del viento perfumado en primavera;
álamos del amor cerca del agua
que corre y pasa y sueña,
álamos de las márgenes del Duero,
conmigo vais, mi corazón os lleva!
.
[Antonio Machado, Campos de Castilla (1907-1917)].
.
Salud y fraternidad.

Septiembre en Soria (Cuentecillo otoñal).

2010-09-13T09:42:00.013+02:00

El padre Duero, siempre igual, siempre cambiante, baja despacio, y su rumoroso canto pregona ese otoño que los viejos huesos ya presienten. Traza el río su curva de alfanje, plateada hoja que a los árboles abate, espejea mientras pasa, inmutable, bajo los muros de la octogonal ermita centenaria, lamiendo las riberas y abrazando al puente sus pilares.

Por las verdes frondas, que en las orillas se acurrucan como gatos frioleros y orondos, los colores huelen a otoño. Sin embargo, el sol todavía entibia el huerto monacal, que poseyeron los templarios en San Polo, y sus almas en pena, de monjes y guerreros, se solazan contra los muros que la hiedra devora, en espera de la noche, ya no muy lejana, de difuntos, cuando para general escarmiento cabalgarán de nuevo.

Una leve brisa, madre del cierzo, resbala desde el Mirón, asciende por el Espino, y aunque pasa de puntillas, bajo el Arco del Cuerno, cuando revolotea el cauce del río, quiebra el frágil espejo del Duero.
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Saturio, santo astuto, que sabe más por viejo que por ermitaño, apresta ya su capa, por si este año el invierno baja, tempranero, desde el Monte de las Ánimas. Arrebujado en el pardo manto, Saturio, en la puerta de su cueva, entibia vino a la lumbre y cuenta viejas historias, a unos díscolos rapaces que, terminada la escuela, andaban por la ribera atrapando ranas y hurtando peras.

Gusta la chiquillería, de escuchar los cuentos y leyendas del barbado anciano, hacen aspavientos, se asombran, con las palabras una y cien veces oídas de sus santos labios. El bondadoso ermitaño, bebe despacio aquel cálido caldo de Noé, y permite que los rapaces mojen en el jarro sopas de oscuro pan de centeno, que saborean cual golosina del cielo, pues por ser vino del santo, no enturbia el entendimiento. Y Saturio piensa, para sus adentros, si entre estos rapazuelos, quizá, no está el futuro discípulo, el que herede su cueva, sus trabajos y los favores del cielo.
. Mientras unos le piden: cuente esto, o lo otro, no, mejor aquello, alguno sugiere que podría desvelarles, en voz baja, su milagroso secreto, cómo volar a lomos de su capa sobre las ondas del Duero, atravesando de orilla a orilla, en seco, como celestial barquero. Sonríe el viejo Saturio, explica que no hay secreto, sino la santa voluntad de los cielos, que a quien quieren favorecen, por su buen natural, con tales misterios.
Para que consigan, similar portento, les manda ser buenos, o si no pueden, tan solo que sean un poco mejores de lo que sus mayores fueron, que no roben nidos, ni martiricen gatos o perros, que obedezcan a la madre, no enrabien al maestro, que sean laboriosos, honrados y sinceros. Después ya se verá..., lo que disponen los cielos.
Luego los despide, pues aquel caldo tibio, aquel vinillo aloque, le está dando sueño, y no es cosa propia que con su persona pierdan más el tiempo.
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La indisciplinada tropa, se aleja por el sendero que sigue la orilla, cual vaina curvada del alfanje Duero, tiran piedras a la mansa corriente, asustando a los peces y riendo. Cuando, al doblar un recodo, aparece la imponente mole de San Polo, cesan las risas, la charla disparatada, el infantuil loqueo. Aunque sacan pecho como si nada pasara, si que pasa, pasa revoloteando el miedo.
Y al desfilar bajo el monacal arco del ruinoso templo, se arrebujan, muy pegaditos unos con otros, en completo silencio, no vaya a ser que se despierten las ánimas de los templarios, que dicen fueron santos, e inocentes, y aún así los condenaron al fuego. Que por ello, tienen malquerencia de los vivos las almas de tales muertos.
Al cruzar el puente, la chiquillería, recobra el aliento, y vuelven las risas, y vuelve el jaleo, como si una negra nube hubiese pasado dejando que el sol brillara de nuevo.
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Una leve brisa, madre del cierzo, resbala desde el Mirón, asciende por el Espino, y aunque pasa de puntillas, bajo el Arco del Cuerno, cuando revolotea sobre el cauce del río, quiebra el frágil espejo del Duero.
Sin embargo, el sol todavía entibia el huerto monacal, que poseyeron los templarios en San Polo, y sus almas en pena, de monjes y guerreros, se solazan contra los muros que la hiedra devora, a la espera de la noche, ya no muy lejana, de difuntos, cuando para general escarmiento cabalgarán de nuevo.

Cae la tarde, el padre Duero siempre igual, siempre cambiante, rebasa el puente sin detenerse y sus oscuras aguas siguen cantando que el otoño, un año más, a Soria viene en septiembre.
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Salud y fraternidad.

Sit tivi terra levis.

2010-09-08T12:35:00.009+02:00

Conocimos a Don Bernardino, durante una visita a las Meridades burgalesas. Ocasión en la que, a pesar de estar ya marcado por la enfermedad, se desvivió por ejercer de cicerone, mostrándonos los templos románicos de Vallejo de Mena, Siones y El Vigo, con una erudición, simpatía y amenidad, desbordantes. Si nuestra valía dependiese de los contendientes intelectuales con que nos enfrentamos, tendríamos que considerarnos muy afortunados, porque Don Bernardino fue un "oponente" fabuloso.

Hay personas con las que nos relacionamos toda una vida, y no acabamos de conocerlas nunca, jamás se llega a saber cual es su verdadera esencia, o dicho en palabras del pueblo llano: "de que pie cojean". A otras, las tratas durante un rato, y ya sabes lo que puedes esperar, o no, de ellas, basta un simple cruce de impresiones para saber lo que hay en su alma. Eso nos sucedió con este humilde párroco rural, al que hasta ese momento sólo conocíamos de oídas.

. La visión de su imponente figura, semejante a uno de aquellos "Jueces" bíblicos, severos al par que bondadosos, y el breve intercambio de opiniones -un poco de arte románico, un tanto de simbología teológica, un algo sobre historia de los Templarios, y una pizca de antropología sobre la comarca-, nos desveló al personaje con una claridad que no requería más explicaciones. En cuanto lo tratamos un poco, nos vino a la mente aquel pasaje de la mitología bíblica, en que Abraham dice a su dios: "¿Si encuentro aunque sea tan sólo un justo, salvarás la ciudad?", y la divinidad le contestó: "Si encuentras un sólo justo, no descargaré mi ira sobre la ciudad".
Y quedamos firmemente convencidos, que el mítico dios bíblico, tan inclinado a la venganza justiciera, hubiese perdonado la pecaminosa ciudad del libro, de haber habitado en ella Don Bernardino. Un hombre que, por encima de los defectos inherentes a la condición humana, era justo y bueno.

Un sacerdote de inquebrantables convicciones, y que a pesar de ello, o precisamente por eso, era severo con su alma, e indulgente con las almas de los prójimos. Dispuesto a escuchar y hablar, a dar su opinión sin menospreciar la del otro, a defender sus creencias sin imponerlas y con absoluto respeto hacia las ajenas. Su actitud humana y tolerante, le atrajo el respeto de sus feligreses y de quienes no lo eran, de modo que, siguiendo con las comparaciones de su fe, podríamos afirmar que, en su labor pastoral, actuó como aquel hombre de "la parábola del buen administrador", al que su amo dio unos dineros que él se preocupó de administrar sabiamente, de forma que produjeron grandes ganancias al señor.
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Ahora, a las puertas del otoño, se ha cumplido su tiempo, y este buen pastor ha dejado el mundo terrenal. Si existe alguna divinidad bondadosa, como aquella en que Don Bernardino creía a pie juntillas, estamos seguros que lo ha sentado a su diestra, donde descansará de todos los sinsabores que hubo de soportar durante su estancia en la Tierra, y se verá recompensado por el trabajo bien hecho. Hoy, si existe algo de verdad en esa religión a la que, este buen sacerdote, sirvió fielmente, el Diablo y todos sus secuaces habrán sufrido un tremendo berrinche, porque una gran alma humana ha pasado volando sobre ellos, con destino directo a los cielos, sin escalas ni trasbordo.

Quienes lo conocimos, mucho o poco, sentiremos el vacío de su ausencia, pero nos consolaremos con el recuerdo de su grata compañía, su amable trato, y su cálida humanidad.

Hasta siempre Don Bernardino.

Salud y fraternidad.

¿El Ebro nace en Reinosa, provincia de Santander...?

2010-08-04T11:51:00.015+02:00

¡Ay, el Ebro, río mítico y espejo de nuestra candidez! Río ignoto de nuestra infancia, cuando todos los escolares debíamos declamar, a coro y sin desafinar, aquella cantinela monótona, destinada a grabar en nuestras vírgenes mentes, con letras de fuego, la geográfica "verdad" patria, oficial, incontestable y eterna:

"¡El Ebro nace en Reinosa, provincia de Santander... etc, etc, y etc.!"

Todavía recordamos a nuestro condiscípulo Alarcón, "el Mudito", así apodado porque a veces, cuando el maestro le preguntaba la lección, se quedaba mudo, no porque no la supiera, sino porque no le daba la real gana contestar. Cada vez que nos hacían canturrear lo del río patrio, "el Mudito", que tenía una sutil y rebelde vena humorística, se arrancaba "sotto voce" entre el coro infantil, con "versiones" personales de este cariz: "El Ebro es una cosa que nace por Santander", o bien "El cerdo engorda en Reinosa y yo me lo comeré", con reprimido regocijo de sus más cercanos compañeros de pupitre.

Hasta que Gonzalito González, alias "el Chiva" por ser el chivato oficial, dio el cante al maestro, y la siguiente vez que "el Mudito" soltó un: "El Ebro nació en su casa el día de antesdeayer..." El cerrado puño, del advertido docente, cayó implacable sobre el cráneo del herético, cuyo hueso resonó como si hubiese sido desnucado. De resultas, le brotó un hermoso chichón occipital, justo castigo, a más de lo cual se le adjudicó una semana de rodillas y sin recreo. Así aprendimos, en cabeza ajena, que con la sagrada geografía patria no se juega...

Pasaron los años, pasaron los maestros, pasaron los gobiernos, en definitiva, pasó la vida. Y los niños que ya no éramos, descubrimos que, aquella "verdad inmutable", no era más que otra de las muchas mentiras y falacias con que los gobernantes de todos los tiempos insultan nuestra inteligencia, siempre que se lo consentimos. Otro espejismo, otro mundo al revés. Entonces comprendimos cuanta razón tenía "el Mudito", aquel espíritu libre, al burlarse siempre del Ebro aún a costa de sus costillas, o para ser más exacto a costa de su caja craneal. Cuando, ya en la madurez, tuvimos ocasión de visitar el "presunto" nacimiento del Ebro, nuestro emocionado recuerdo voló hasta aquel aula infantil y el guasón condiscípulo que alegraba, con su rebelde humor, aquellos años grises cargados de mentiras.
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Porque el Ebro, no nace en Reinosa, provincia de Santander. Ese Ebro que, se supone, dio a la península el nombre ancestral de "Iberia" -Ibero = Ebro-, nace en Cantabria, en una fuente de los Picos de Europa, concretamente el Pico Tres Mares. Pero nace con nombre supuesto, bajo el seudónimo de "Híjar", y tan solo se revela como Ebro, e inicia su curso, a 1980 metros de altitud, en Peña Labra, 27 kms antes de llegar a Reinosa.
No obstante, todo lo anterior debe entenderse "con valor de simple presunción", pues ni geólogos, ni hidrólogos, ni geógrafos, ni el sursum corda, se ponen de acuerdo sobre el verdadero punto en que nace el Padre Ebro. ¡Tenga usted 928 kilómetros de largo, para esto!
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Sin embargo, hoy día, el nacimiento "oficial", para más fácil acceso y cómoda visita, se ha rebajado hasta los 880 metros de altitud de "la Fuentona", en Fontibre, municipio de la Hermandad de Campoo de Suso, en Cantabria.
Bajo la conocida peña de La Torre, así llamada por haberse elevado en ella la medieval Torre Fuerte de los Mantilla, se despliega el bosquecillo de el Escajal. En lo que antaño era el bosque primigenio, está enclavada la Fuentona, rodeada de chopos, fresnos, hayas, olmos, espinos, mostazos, acebos, endrinos, y demás especias autóctonas. En sus lindes, se asienta el templo de San Félix y el viejo caserío.
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Este mágico lugar, donde todavía habitan hadas y gnomos, tiene su propia geografía interna: La Fuentona, es la surgencia donde brotan las aguas entre peñascos. Su contorno, se conoce como la Fontanuca. El Pozo Azul, así nombrado por la tonalidad verdiazulada del agua, se encuentra unos metros más adelante. Y por último, en el primer recodo del renacido río, se halla el Pozo de los Muertos. Cada lugar, tiene sus leyendas, sus tradiciones y espíritus guardianes: la Dama del Agua, el Cuélebre, los trasgos o trastolines...
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El viejo Padre Ebro fue utilizado como propaganda, religiosa y política, no solo en la escuela. Junto a la surgencia del río se erigió, en 1889, una columna con la Virgen del Pilar, quizá para "santificar" al genio "pagano" del río Íbero. Pasado el Pozo Azul, se colocó en 1950 un relieve mural de artístico estilo totalitario, obra de Jesús Otero, donde una grandilocuente cita de Menéndez Pelayo -don Marcelino-, pretende instruirnos sobre el significado del Ebro para España, con expresiones como "unidad suprema" y "diversidad fecunda". Una España, que el imperialismo romano bautizó como Hispania, para borrar que originalmente fue la celtibérica Iberia. Y que luego, otros, rebautizaron de muchas falaces maneras...
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Sin embargo, la memoria ancestral todavía hace que las buenas gentes, siquiera de manera inconsciente, continuen perpetuando allí los ritos de la Antigua Religión, so capa del barniz devoto de las nuevas creencias mitológicas judeo-cristianas. En una hornacina, excavada en la roca de la que brota el agua, como si de un templo se tratase, los "fluviales peregrinos" dejan cintas de colores, velas, pañuelos, flores, como ofrendas al espíritu de las aguas, al genio que habita el río, se llame como se llame esta divinidad y la administre quien la administre...
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El poeta Gerardo Diego, dedicó al río de su infancia estos sentidos y apasionados versos, titulados "Pico Tres Mares", donde la montaña aparece como "Madre de Iberia":
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Ni una gasa de niebla, ni una lluvia
o cellisca, ni una dádiva de nieve,
ni un borbollar de fuente candorosa
dejo perderse. Madre soy de Iberia,
que incesante en mi seno, nace y dura.
A los tres mares que la ciñen, corren
-distintas y purísimas- mis aguas.
Al Ebro el Híjar, el Pisuerga al Duero,
y el Nansa se despeña. Tres destinos:
Mediterráneo, Atlántico, Cantábrico.
Y mi cúspide eterna, bendiciendo
-vientos de Dios- España, toda en torno.
Postérnate en mi altar si eres hispano.
Si de otras tierras, mira, admira y calla.
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[Gerardo Diego, Mi Santander, mi cuna, mi palabra, 1961].
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Salud y fraternidad.

Refranero del solsticio sanjuanero.

2010-06-21T12:58:00.013+02:00

El día de san Bernabé, dijo el Sol: "Hasta aquí llegué".

El Sol dijo a san Bernabé: "Aquí estaré y de aquí no pasaré".

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Estos refranes reflejan una verdad cósmica, pues "solsticio" significa "Sol quieto", en referencia a que, llegado a este punto del firmamento, el astro ya no asciende más, se mantiene allí de forma aparente, durante varios días, para luego empezar a declinar.

El solsticio de verano, momento en que el Sol se encuentra en su punto más boreal de la eclíptica, tiene el poder de darnos el día más largo del año, quince horas, y la noche más corta, nueve horas, todo lo contrario que el solsticio de invierno. Este fenómeno natural, fue mirado siempre como algo sobrenatural, y ello provocó curiosas consecuencias en el hemisferio norte, verbigracia atribuir tal fenómeno a la noche de san Juan, día 24, cuando en realidad el solsticio oscila, según años, entre el 20 y el 22 de junio. Este año, y en Celtiberia, el fenómeno tiene lugar el día 21 a las 13: 28 horas, y por tanto la mágica noche solsticial será la de ese día, no la del 24.

Por san Juan, los días comienzan a acortar.
Sin engaños, la noche de san Juan es la más corta del año.

Cierto, pero la "noche de san Juan", nació en realidad de un engaño judeo-cristiano. Se celebra en el paso del 24 al 25 de junio, oficialmente para festejar el presunto nacimiento de Juan "el Bautista", un extremista religioso de la colonia romana de Judea, que allá por el s.I realizaba ceremonias heterodoxas con el agua, durante una de las cuales reconoció a otro hereje hebreo, cierto Jesús Galileo, como "Mesías del pueblo de Israel".

Cuando la herética secta judaica, fundada por el "Mesías Galileo", fue adoptada de forma oficial como religión del decadente Imperio Romano, sus dirigentes se apresuraron a exterminar a los creyentes de la Antigua Religión, junto con las antiguas divinidades. Y para rematar la faena, suplantaron las festividades religiosas antiguas con festividades propias.

Así, las celebraciones del solsticio veraniego fueron acaparadas por ese apócrifo san Juan. Lo que nunca pudieron acaparar, fue el sentimiento mistérico, la espiritualidad mágica, y el fervor prodigioso de las gentes por unas ceremonias tradicionales que, buscando la unión del ser humano con la Naturaleza, propiciaban su integración en el ciclo del cósmico devenir.

Los gatos de san Juan, no se llegan a acostar.
En la noche de san Juan, a los gatos se oye hablar.

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Esta mágica noche solsticial, por su insólita corta duración, se supone que propicia la apertura de las puertas que separan los mundos terrestre y celeste, por ello todos los prodigios son posibles. Aunque sólo algunos humanos, de espíritu bien dispuesto, serán capaces de captar alguna de las maravillas que han de producirse. Dicen, que mientras los humanos encienden hogueras para ayudar al Sol en la conservación de su energía, los enigmáticos gatos no duermen y se reunen, en conciliábulos, para contarse los prodigios del más allá, que a ellos les está permitido ver. Afortunado será quien los escuche, con el corazón puro, pues podrá entender sus maullidos como si fuesen humanas palabras, y escuchará maravillas sin cuento...

Noche de san Juan, noche de amores.

Por san Juan, las enamoradas recogen sus enramadas.

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La magia nocturna de este día, es propicia para la fertilidad y feracidad de toda la Naturaleza, incluida la humana. Son numerosos los rituales propiciatorios para tal fin, desde los sanadores: pasar al niño quebrado a través de un junco abierto; hasta los de fecundación: beber las parejas de ciertas fuentes en busca de embarazo, o frotarse el vientre las preñadas con ciertas hierbas para tener un feliz parto. Sin olvidar lo principal, encontrar pareja, cosa que los mozos intentan dejando enramadas en las ventanas de las mozas, y ellas "leyendo" al amanecer presagios en recipientes de agua dejados al sereno...
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Entre san Pedro y san Juan, las hierbas olores dan.
Mañanas de san Juan, mozas, vamos a coger rosas.
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Si mágica es la noche, no menos lo es la amanecida. Las fuerzas naturales, desatadas en la oscuridad, parecen acrecentarse con la salida del Sol y concentran su energía en determinados elementos. Muchos de ellos, se tornan benéficos con la primera luz del alba: el rocío, es bueno para curar y prevenir enfermedades, grandes o pequeñas; las hierbas y flores, pueden sanar, tanto el cuerpo como el espíritu, pues al natural o preparadas se utilizarán como medicinas y amuletos, que libre de las numerosas acechanzas de los genios o duendes malignos. Entre las hierbas más benéficas, se encuentran aquellas utilizadas para preparar licores y orujos, "aguas de vida" que animan al enfermo y vigorizan al sano...
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El pollo de enero, por san Juan es comedero.
San Juan de buena estrella, buena comida y mejor cena.
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Si se tiene la suficiente suerte será posible toparse, en los bosques o prados, con cavernas que se han abierto misteriosamente durante la fantástica noche, en cuyas bocas saltan y picotean pollitos, gallinas y hasta gallos, todos de oro fino, custodiados por duendecillos o espíritus de los bosques. Esas cuevas son las puertas del otro mundo, al que solo las almas puras tendrán acceso, por un rato, para gozar con la visión de las maravillas de nuestra Madre Naturaleza, y participar en los fabulosos banquetes, que les obsequiarán los duendes, a base de insuperables manjares...
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Por san Juan, un baño, es salud para todo el año.
El agua de san Juan, todo lo puede curar.
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Las influencias cósmicas de este preciso instante, donde se juntan y confunden, lo temporal con lo intemporal, vuelven las aguas de ciertas fuentes especialmente benéficas. Es recomendable ir a recogerlas, como provisión para todo el año y múltiples usos.
Además, a poco que la suerte nos sonría, se podrá gozar de la contemplación de las "Damas de Agua", esos genios femeninos que, si no los molestamos, nos dejarán ver como peinan sus dorados cabellos al borde de la fuente, con peines de oro, o como hilan hebras de oro en sus ruecas de áureo metal, mientras entonan canciones, en una dulce lengua incomprensible, que eleva el alma hasta regiones insospechadas. Dicen que algunos, especialmente afortunados, se han visto obsequiados por las "Damas de Agua" con esos peines, orquillas, ruecas, o tejidos de oro...
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San Juan, sin dudarlo, tiene la llave de todo el año.
Año que san Juan abre, ya no lo cierra nadie.
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Los augurios que se produzcan en la noche y amanecida de san Juan, darán la medida para el devenir del nuevo ciclo anual, por ello se dice que "san Juan tiene la llave de todo el año". Mediante cera, clara de huevo, estaño, o posos de café, derramados sobre un recipiente con agua que se colocará al relente, los avisados serán capaces de interpretar el rumbo que tomarán sus vidas y haciendas a partir de tal fecha. Porque el contacto con las fuerzas del más allá, realizado a través de las puertas abiertas de esta noche fabulosa, permite a unos pocos privilegiados leer el futuro.

Aunque debemos tener cuidado, porque las energías de esta menguada noche, son tan fuertes y están tan revueltas, que algunas lecturas pueden resultar confusas, o ser mal interpretadas. No conviene fiarse demasiado de aquella lecturas, por muy claras que parezcan. Sin embargo "haberlas haílas...", y si todo ello es o no cierto, mi gato ha de saberlo. ¿Me lo querrá contar, esta noche?
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Salud, fraternidad, y feliz solsticio.

“Y si junio viene ruin…”

2010-06-17T18:12:00.008+02:00

Dice la humana sabiduría popular, que: "Hasta el cuarenta de mayo, no te quites el sayo. Y si junio viene ruin, hasta el fin". Este junio, desde luego, ha venido de lo más ruin. Calores anticipados, al par que exagerados, lluvias tardías y torrenciales, fríos destemplados fuera de fecha...

Yo, por si acaso, cual felino prudente que me precio de ser, he recurrido a refugiarme tras este poderoso amuleto de la Diosa Madre, que me obsequió un travieso duendecillo llamado Syr.

. Si hubiésemos repasado el refranero, cuando era ocasión oportuna, quizá habríamos estado más prevenidos respecto al clima loco de junio:

Hasta que pase san Juan no te quites el gabán.

Por bien o por mal, no te quites el sayo hasta san Juan.

Lluvias en junio, grave infortunio.

Tormentas por san Juan, quitan vino y no dan pan.

Aguas por san Juan, vinagre a la Navidad.

San Pedro lluvioso, treinta días peligrosos.

. Sin embargo, a pesar del tiempo loco, no debemos descuidar las labores propias de la época, si queremos obtener los frutos correspondientes:
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Cuando junio llega, busca la hoz y limpia la era.

Ara por san Juan, si quieres coger pan.

Por san Bernabé, la siega de prados está bien.

Entre san Juan y san Pedro, esquila al perro.

Por san Juan brevas, y por san Pedro las más buenas.

Quien quiera los higos ver nacer, madrugue por san Bernabé.
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Porque, como no hay mal que cien años dure... ni cuerpo que lo resista, al final saldrá el arco iris, señal cierta de la tregua que nuestra Madre Naturaleza nos da, tras habernos refrescado la memoria sobre quién manda, de verdad, en este planeta, y qué cosas son las que merecen la pena.
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Cultivo una rosa blanca
en Junio como en Enero,
para el amigo sincero,
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo,
cultivo una rosa blanca.
(José Martí).
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Salud y fraternidad.

Peregrinos del verso, en Compostela...

2010-05-30T13:35:00.011+02:00

[Diapositiva,19 septiembre 1971, Año Santo Compostelano].

También la piedra, si hay estrellas, vuela.

Sobre la noche biselada y fría

creced, mellizos lirios de osadía;

creced, pujad, torres de Compostela.

Campo de estrellas vuestra frente anhela,

silenciosas maestras de porfía.

En mi pecho -ay, amor- mi fantasía

torres más altas labra. El alma vela.

Y ella -tú-, aquí,

conmigo, aunque no alcanzas

con tus dedos mis torres de esperanzas

como yo estas piedras con los míos,

contempla entre mis torres las estrellas,

no éstas de otoño, bórralas; aquellas

de nuestro agosto ardiendo en sueños fríos.

[Gerardo Diego, Ante las torres de Compostela].
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[Diapositiva, 20 septiembre 1971, Año Santo Compostelano].
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¡Oh, Quintana de Muertos! ¡Oh Palacio
de Gelmírez! ¡Oh, piedra suntuaria,
lujosa piedra, piedra igual y varia,
matizada de gris hasta el topacio!
¡Oh, gárgola mingente en el espacio,
con la ruda impudicia milenaria!
¡Oh, musgo! ¡Oh, jaramago! ¡Oh, parietaria
-hiedra en la hiedra-, bajo el sol reacio!
¡Oh, Pórtico divino de la Gloria!
¡Oh, peregrinaciones! ¡Oh, estela
de labras y dolores! ¡Oh, memoria
del Apóstol San Iago!... ¡Oh, centinela
de la fe yerta y olvidada de la historia!
¡Oh, saudades! ¡Oh, muerte! ¡Oh, Compostela!
[Manuel Machado, Phoenix].
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Salud y fraternidad.

Azahares en Abril...

2010-04-17T17:38:00.011+02:00

Por la primavera, dicen que se altera la sangre. A mi compadre Alkaest, lo que se le alteran son las evocaciones. Llegado Abril, da siempre en soñar con el lejano sur andalusí: el ruido de sus acequias y surtidores, el perfume de las flores nuevas, la luz de sus muros encalados, el renovado verdor de los plateados olivares. Mira por la ventana y suspira: “¡Ay, aquellos abriles antiguos, que fueron a dar a la mar mientras vivía la vida...!” Sonríe, para sus adentros, íntimamente satisfecho, luego pasa su mano por mi lomo y se excusa: “Cosas de humanos, señor Crispín, cosas de humanos...”
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Y no me asombra que se ponga así. Entrando Abril, en el sur los naranjos estallan en flor, el aire se embriaga de azahar, calles y patios huelen a infancia desenfadada, a juventud enamorada, a nostálgica madurez. Huele a mañanas nubladas y frías, a mediodía suave y azulado, a tardes lluviosas y templadas, a noches tibias y perfumadas. Huele a soles viejos y a lunas nuevas, huele a azahar, a vida que renace una y otra vez, hasta que la Madre Tierra quiera...
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Poético, pero extraño árbol, el naranjo. Todavía está cargado de frutos maduros y ya se atropellan sus frescos azahares, presagio de la nueva cosecha. Todavía hay frutos a medio madurar, y las flores se amontonan con prisa por producir otros nuevos. Extraño árbol, que no duerme pero derrocha energía vital por todos sus poros, como si quisiera contagiarnos su exuberante optimismo vegetal.
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En Abril, icluso el refranero se vuelve optimista, vigoroso, despreocupadamente alentador, todo es abundancia y se cuenta por miles:
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“Para vos todo el año, y para mí Abril y Mayo”.
“Sale Marzo y entra Abril, nubecitas a llorar y campitos a reír”.
“Abril trae flores y Mayo se lleva los honores”.
“Pájaro y flor, en Abril buscan su amor”.
“En Abril, cada gota vale por mil”.
“En el mes de Abril harás quesos mil, y en el de Mayo tres o cuatro”.
“De los leños mil, guarda un ciento para Abril”.
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La sensual flor del naranjo, el azahar, citrus aurantium, toma su nombre del árabe az-zahr, que significa “flor”, derivando en el dialecto andalusí hasta designar únicamente las flores blancas de los cítricos, que darán lugar a limones, naranjas, limas, toronjas. Es muy sugerente que, de esta misma raíz, surgió la palabra “azar”, suerte, porque en el juego de las tabas, este huesecillo de carnero, usado a modo de dado, se marcaba con un “azahar” en la cara correspondiente a buena suerte. Sus propiedades medicinales son sedantes, ligeramente hipnóticas, por eso con ellas se prepara la célebre “agua de azahar”, y por eso el aire que perfuman sus flores nos resulta tan especial...
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“Lleva azahar, lleva olivas,
Andalucía, a tus mares.
¡Ay, amor
que se fue por el aire!”

(Baladilla de los tres ríos, Lorca).
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Que en vuestros corazones se produzca, una vez más, “también hacia la luz, y hacia la vida, otro milagro de la primavera...”
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Salud y fraternidad.

¡Ay, cipreses de Granada!

2010-03-07T18:44:00.010+01:00

“Venid los que nunca fuisteis a Granada.
Si altas son las torres, el valor es alto.
Venid por montañas, por mares y campos.
Entraré en Granada”.
[Rafael Alberti, Balada del que nunca fue a Granada, 1970?].
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Si hay un árbol que define a Granada, ese es el ciprés. Su silueta, firme, voluntariosa de ascenso, evoca en mí un no se qué trascendente. Su elegante perfil clásico, inverosímil, me deja un poso de serenidad, tanto exterior como interiormente, en la mirada. Hay en ellos una calma secreta, misteriosa, que se desprende de su lanceolada geometría, mientras entonan una inaudible canción plena de belleza, una música indefinida capaz de atravesar sutilmente el alma.
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Los hay, históricos y legendarios, como el “Ciprés de la Sultana”, en un patio del Generalife, a cuya sombra aquel atrevido caballero abencerraje tuvo amores con la sultana Morayma, esposa de Boabdil, provocando la terrible venganza del sultán, quien mandó degollar, en la “Sala de los Abencerrajes”, a cuanto miembro de dicha familia pudo prender.
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También los hay etéreos y sutiles, como el árbol plantado por san Juan de la Cruz, en el “Carmen de los Mártires”, a modo de símbolo del anhelo místico, del alma, que quiere ascender hasta fundirse con la divinidad. Otros, en cambio, son románticos, estéticos y un punto filosóficos, como los del “Carmen de los Cipreses”, a cuya sombra celebraban sus tertulias músicos, poetas y literatos, como Manuel de Falla, Ángel Ganivet, o Federico García Lorca.
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Luego están, orgullosamente humildes, los anónimos. Aquellos que, escoltando el camino de acceso a las “caserías” de la Vega, dan nombre a ciertas fincas: “Los Cipreses”. O los que rebosan su verticalidad, ansiosa de cielo, por encima de las tapias en pequeños patios del Albayzín. Aquellos, que apenas pueden rebullirse en placetas íntimas, en jardincillos recoletos. Y los que, orillas del Darro o del Genil, escoltan las frías corrientes, hijas de la blanca siembra que el cielo cosechó, allá en las cumbres de la Sierra Nevada.
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Por fin, tenemos, los fieles guardianes, como aquellos que custodian el secreto de los misteriosos “Libro Plúmbeos” del Sacromonte, mientras compadrean sus alegres zambras, junto a las cuevas del pueblo calé. O los hambrientos de trascendencia, en patios conventuales, al modo del que, en la Cartuja, compite en altura con su estilizada torre, mientras sigue derramando la serena sombra, que antaño cayó sobre las meditaciones de aquellos estoicos hijos de san Bruno.
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La primera vez que entré en Granada, llevado por la curiosidad, esas lanzas vegetales me dejaron herida, de belleza, el alma, y sin ser consciente de ello transité por la vida, con un no se qué inquieto, que no adivinaba, con una música interior que, sin sonar, sonaba. Al cabo de los años, tras esta segunda entrada, atraído en pos de la amistad, los cipreses, volvieron a cantar su canción y esta vez, como tenía bien alerta los oídos del espíritu, me fue desvelado su mensaje, fui consciente, y mi herida quedó sanada.
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“¡Ay, cipreses de Granada!
Cuanta nostalgia en sus ramas,
Y cuanta vida, ya olvidada.
Cuanta añoranza, tan callada,
Y cuanta vida, por vivir.
Cuanto suspiro, hacia la nada,
Y cuanto secreto, sin decir.
¡Ay, cipreses de Granada!”
[Alkaest, 2010].

Salud y fraternidad.

¿Espíritu Santo... o pájaro cagón?

2010-03-04T14:59:00.003+01:00

Quienes inventan símbolos sagrados, no siempre están todo lo “inspirados” que su labor requiere. Deberían tener mejores conocimientos de zoología y etología, para que, a la hora de elegir un animal como símbolo de las figuras sagradas, no les ocurra igual que al “ingenioso” que tuvo la rara ocurrencia de tomar, para imagen del Espíritu Santo, a la Columba livia doméstica... es decir la “Paloma bravía doméstica”.
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El Espíritu Santo no es un elemento menor en la mitología judeo-cristiana, es nada menos que “una de las tres personas” de su peculiar dios “uno y trino”. O sea, que es el propio dios. Lo cual hace más grave el asunto de la elección de la paloma, como símbolo de esta surrealista divinidad, que es triple sin dejar de ser única, pero no es ni triple ni única... Un animal simbólico, muy “resultón” cuando se representa en piedra, madera, o pintura, dentro de los templos, pero que, como animal vivito y coleando, es otra cosa...
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En descargo de quien escogió el símbolo diremos que, cuando tuvo la luminosa idea de elegir la paloma para representar esta faceta, Espíritu Santo, del dios, ignoraba que los judeo-cristianos posteriores iban a “cagarse” en el Decálogo del Sinaí. A saber, se harían los locos respecto a las dos primeras prohibiciones del Decálogo: “No te harás escultura alguna ni de lo que hay arriba en los cielos, ni de lo que hay abajo en la tierra, ni de lo que hay en las aguas debajo de la tierra. No te postrarás ante ellas ni les darás culto, porque yo Yahvéh, tu Dios, soy un Dios celoso” (Éxodo 20, 3-17; y Deuteronomio 5, 7-21).
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A partir de que las tesis de los iconoclastas, partidarios de no realizar imagen alguna de los personajes sagrados, fueron rechazadas, y los judeo-cristianos que las sustentaban fueran masacrados por los judeo-cristianos que se oponían a ello, el conflicto entre “paloma símbolo” y “paloma animal real” se hizo evidente en toda su crudeza. Asquerosa y sucia crudeza, deberíamos añadir.
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La “tierna avecilla”, que figura como imagen del Espíritu Santo en los momentos culminantes del relato mitológico judeo-cristiano, como son el “bautismo del Galileo”, la “anunciación a la Virgen”, o el “apostólico Pentecostés”. No es, en la vida real, el amable al par que poderoso pájaro divino. Sino una sucia y detestable criatura, de apetitos, alimenticios y lujuriosos, insaciables. Pase lo del “apetito lujurioso”, que la criatura no lo hace por vicio, sino por perpetuar la especie, según le impulsa su naturaleza. Pero lo del “apetito alimenticio”, aunque también de esencia natural, tiene unos resultados más repulsivos. Esta imagen viva del “espíritu del dios”, no se priva de defecar por doquier, además con unos excrementos cuya acidez es tan extrema que corroe la piedra más dura.
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Este símbolo viviente, del Espíritu Santo, podemos encontrarlo con gran frecuencia, en actitudes non sactas, posado sobre imágenes santas, a las que ha “bautizado” con abundancia de guano. Le da igual que se trate de la Virgen Santísima y su divino Niño, del fraternal san Francisco de Asís, de las benditas hermanas María y Ana, o del seráfico vegetariano san Bruno. Las simbólicas aves, defecan a placer sobre tan divinas cabezas, recubriendo con una pátina de “palomina”, que así se denomina la mierda de paloma, las sagradas imágenes.
¿Será consciente, la paloma, de su blasfemia, pues se está cagando en la Virgen y todos los santos? ¿Estamos ante justicia poética o venganza divina? ¿Será esta la forma, en que el “celoso dios”, Yahvé, denuncia el hecho de que sus “fieles” se cagaran en las palabras del “Decálogo”, haciendo imágenes de lo divino y lo humano, cuando se les había prohibido expresamente?
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Salud y fraternidad.

La guadaña de Cronos.

2010-02-25T18:24:00.003+01:00

Que curiosas metáforas encontramos, al doblar las esquinas de la vida. En la cordobesa taberna de “Las Beatillas”, hay una sala donde durante muchos años se ha reunido la “Tertulia Taurina Manolete”. En un rincón, entre los recuerdos alusivos al diestro, hay una cabeza de toro disecada, que gira su cuello hacia un armario frontero, sobre el que se halla la broncínea cabeza del torero, que le dio muerte en alguna tarde de gloria.
Cuanta justicia poética hay en esta imagen, los irreconciliables enemigos, segados por la Parca, son ahora tan sólo dos cabezas yertas, el toro un trofeo, el torero un recuerdo.
El morlaco, con el gesto sereno y el perfil bravío de su raza, el diestro, con el gesto sobrio y el perfil romano que lo afamó en vida.
¿Se miran, acaso, desde el mas allá, sin el rencor de otrora? ¿Dialogan, mudos, con filosófico senequismo, sobre la banalidad de la vida?
Gladiadores del ruedo, enfrentados a muerte por el honor y la vida, vencedor uno, vencido el otro.
¡Ay, al cabo, ambos fueron vencidos por el Padre Tiempo! ¡Cronos fue quien acabó cortando orejas y rabo, para luego salir a hombros de la plaza! ¡Vae victis!
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Salud y fraternidad.

“Por febrero, la cigüeña al campanero”

2010-02-05T19:22:00.009+01:00

En el pinar canta el cuco
y en la torre la cigüeña,
en el campo la perdiz
y el borracho en la taberna.
(Cantar recogido en Guadalajara, por Julia Sevilla Muñoz, 1987).

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Refranero cigüeñero:
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El día de la Candelaria, la cigüeña en las campanas (2 febrero).
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Por San Blas, la cigüeña verás; y si no la vieres, año de nieves (3 febrero).
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Mira con cara risueña por san Blas a la cigüeña.
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Si en enero la cigüeña para, la nieve será rara.
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A la mujer pedigüeña ponla donde habita la cigüeña.
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A la sierra, ni dueña ni cigüeña.
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Adivinancero cigüeñero:

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Es blanca como la nieve,
es negra como el carbón,
las patas como una vela,
el cuello como una hoz.
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En alto vive,
en alto vuela.
en alto toca
la castañuela.
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Trabalenguilla de la cigüeñilla:

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En aquel cerrillo
hay un nido de zarracatapla
con cinco zarracataplillos.
Cuando la zarracatapla tapla
zarracataplean los zarracataplillos.
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Fabulitas de las cigüeñitas:

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El labrador y la cigüeña.
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Un labrador miraba
con duelo su sembrado,
porque gansos y grullas
de su trigo solían hacer pasto.
Armó, sin más tardanza, diestramente sus lazos,
y cayeron en ellos
la cigüeña, las grullas y los gansos.
“Señor rústico –dijo
la cigüeña temblando–,
quíteme las prisiones,
pues no merezco pena de culpado:
la diosa Ceres sabe
que, lejos de hacer daño,
limpio de sabandijas,
de culebras y víboras los campos.”
“Nada me satisface,
–respondió el hombre airado–.
¡Te hallé con delincuentes:
con ellos morirás entre mis manos!”
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La inocente cigüeña
tuvo el fin desgraciado
que pueden prometerse
los buenos que se juntan con los malos.
(Samaniego, Fábulas, I 17).
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El lobo y la cigüeña.
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Sin duda alguna que se hubiera ahogado
un lobo con un hueso atragantado
si a la sazón no pasa una cigüeña.
El paciente la ve, hácele seña,
llega, y, ejecutiva,
con su pico, jeringa primitiva,
cual diestro cirujano,
hizo la operación y quedó sano.
Su salario pedía,
Pero el ingrato lobo respondía:
“¿Tu salario? ¿Pues qué más recompensa
que el no haberte causado leve ofensa
y dejarte vivir para que cuentes
que pusiste tu vida entre mis dientes?”.
Marchó, para evitar una desdicha,
sin decir tus ni mus, la susodicha.
Haz bien, dice el proverbio castellano,
y no sepas a quién, pero es muy llano
que no tiene razón ni por asomo;
es menester saber a quién y cómo.
(Samaniego, Fábulas, II 5)
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Salud y fraternidad.

¡Nana tonta, para dormir un patito que padecía de insomnio...!

2010-01-25T17:58:00.007+01:00

Los patitos dicen
cua, cua, cua, cua, cua...
cuando por la charca
van con su mamá.
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Mamá los vigila,
cuando son chiquitos,
y sobre una rama
duermen los patitos.
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Entre todos, siempre,
hay algún rebelde,
que dormir no quiere
y al agua se mete.
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Viene la tortuga
y los peces vienen,
asustando al pato,
que a su rama vuelve.
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Tan acurrucados,
que casi no caben,
flotan en la charca.
¿Soñarán las aves?
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Duermen sus hermanos,
duerme su mamá,
él también se duerme,
y ya amanecerá...
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[Dedicado a Polvorilla y los patitos de “Vetusta”...].

“Reloj, no marques las horas, porque voy a enloquecer...”

2010-01-11T18:13:00.009+01:00

Un soriano, compadre “virtual”, ha tenido la ocurrencia de calificar este blog como: “Una amena vuelta al día en ochenta mundos”, no puedo menos que agradecer su generosidad y felicitarle por lo acertado de la definición. Puedo dar fe, además, que algunos de esos mundos son bien extraños...

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La villa soriana de Almazán tiene una larga y sabrosa historia, castro celtíbero primero, campamento romano después, asentamiento visigodo refundado por el califa Abderramán en 1088, repoblación cristiana en 1098, y desde 1128 plaza fuerte disputada, entre Castilla y Aragón, hasta la “Paz de Almazán” en 1375.
De las siete entradas que tenía su muralla, se conservan tres: la Puerta de Herreros, la Puerta del Mercado, y la Puerta de la Villa, amén de dos postigos.
.A la Puerta de la Villa se le añadió la torre con reloj, en 1886. Sobre el ojival paso abovedado, entre los dos torreones circulares, se alzó una torre de dos cuerpos, el primero de piedra y el segundo de ladrillo, donde se aloja el que una placa denomina “Relox Público”.
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Por dos de sus lados es un reloj normal y corriente, sus esferas contienen las XII horas habituales, con los clásicos números romanos, pues por entonces España todavía no había adoptado el recién creado sistema de “Tiempo Universal”, obra de Sandford Fleming, basado en 24 horas continuas, que eliminaba la división en horas “a.m.” y “p.m.”, aceptado en la Conferencia Internacional del Meridiano efectuada en 1884 en Washington (Estados Unidos).
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Pero no crean que se trata de un reloj caduco, al contrario, es muy moderno para su tiempo. Una esfera lateral, tiene la originalidad de servir para marcar los días de la semana, mediante una manecilla que señala la inicial correspondiente.
[Por cierto, olvidaba comentarles que mister Sandford Fleming inventó su sistema de Tiempo Universal después de perder un tren, en Irlanda, porque el horario impreso, por confusión, decía p.m. en vez de a.m.].
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Pero en el otro lateral hay una esfera que, superando la modernidad, se instala en el misterio y la convierte en una esfera de pesadilla: contiene 31 dígitos impares... y una sola manecilla...
¿Qué extrañas horas de la madrugada son las que van de la 24 a la 31? ¿Acaso este reloj servirá para marcar las horas, de un extraño día, en algún universo paralelo? ¿Se trata de una puerta dimensional...?
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¿Habrá sido todo una broma de las meigas? Nosotros no las vimos por Almazán, salvo la que sirve de reclamo al bar “As Meigas”, pero ya se sabe: “haberlas haylas”.
Sin embargo, tras mucho reflexionar sin hallar la solución del enigma, ésta nos vino de la mano de unos jubilados locales, a quienes hubimos de recurrir. Lo que esta esfera señala, no son horas “extra”, sino los días del mes...
Cuando, tras agradecerles la aclaración, nos alejábamos, uno de ellos le susurró al otro: “Y luego quiere esta gente de ciudad que no les saquemos chascarrillos...”, a lo que aquel contestó: “Si, muy despabilaos no suelen ser, no...”
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Salud y fraternidad.

¡Próspero y Feliz Solsticio de Invierno!

2009-12-24T13:25:00.009+01:00

Desde mi ventana, mientras caen las últimas hojas, alumbradas por un frío Sol, veo pasar el Solsticio de Invierno y ensueño los viejos tiempos, los tiempos antiguos, cuando yo era otros gatos, entre otras gentes diferentes, en otras vidas, y celebrábamos los viejos ritos para invocar el favor de nuestra gran Diosa, la Madre Tierra...

Los solsticios, son la época el año en la cual el Sol, en su movimiento aparente sobre la eclíptica terrestre, presenta su mayor alejamiento del ecuador. En el de invierno, 21-22 de Diciembre, el Sol ocupa su lugar más bajo sobre el horizonte, el día es el más corto y la noche la más larga del año. A partir de ahí, comienza de nuevo la elevación solar, lentamente, los días comienzan a crecer y las noches a menguar. La Naturaleza, adormecida, va acumulando fuerzas para el renacer primaveral.
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En estas fechas, entre el 20 y 23 de diciembre, los pueblos celtas celebran el festival Yule, conocido también como “Festival de la Luna Oscilante”. Mediante sacrificios, ramos de acebo en las puertas, músicas gozosas, encendido de hogueras, y alegres danzas con coronas de muérdago, las gentes convocan a los dioses, para que pongan fin a la oscuridad y traigan el renacer de la luz solar.
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A partir de ahora, el Padre Sol vuelve a recobrar energía, aunque muy despacio, y transmite su fuerza a la Madre Tierra, para que geste en su seno profundo las abundantes cosechas del año siguiente.
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Es la época de los fríos brumosos, pero aunque todo parece dormido a perpetuidad, la Diosa vela en silencio, y en el silencio invernal gesta la fecundidad futura.
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A veces, las lluvias, son tan intensas que los ríos se desbordan del cauce, sumergen las riberas y los campos vecinos, pero si no hemos construido nuestra casa en un lugar inadecuado no debemos preocuparnos. Ese agua es imprescindible, el ciclo natural la reclama como un colaborador necesario.
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En otras ocasiones, es la sequía lo que caracteriza el clima, pero también ella es un “mal” necesario, los campos necesitan reposo, fermentar y airear los nutrientes. Esas tierras de un ocre reseco, algún día acabarán por aparecer con el verde intenso y lujurioso que es el manto de la Diosa Naturaleza.
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Como la tierra reposa, también muchas especies vegetales se repliegan sobre sí mismas, se duermen literalmente, hibernan, concentrando su “sangre” en las raíces y librándose de las hojas con el gasto de energía que suponen.
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Los incómodos vientos, fríos y cortantes, aventan y arremolinan las hojas, de acá para allá, todo cobra un aire entre desolado y atemorizante. Sin embargo, esas hojas servirán como alimento de bosques y prados, su materia muerta alimentará los brotes primaverales.
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Y llega la nieve, esa reserva de agua que la Madre Tierra acopia con sabia previsión, en espera de utilizarla cuando más falta haga, cuando en la época de crecimiento vital las nubes se hagan de rogar. Esa nieve, tan fastidiosa, tan temible, y sin embargo tan necesaria al ciclo de la existencia sobre el planeta.
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Es también la época de las heladas, el agua de fuentes y arroyos, e incluso ríos, se vuelve sólido cristal, crea fantásticas composiciones, como si la Madre Tierra, disfrazada como Vieja Invernal, sacase a relucir su faceta más artística y creativa.
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Los animales que no hibernan, tiene que apañárselas como pueden para sobrevivir, van de acá para allá en busca de sustento, o se posan sobre los desnudos árboles, oteando el horizonte y soltando al viento su quejumbroso idioma. Algunos no llegarán a ver el próximo renacer, regresarán al regazo de la Madre Tierra del que surgieron, para volver con otras formas y otro lenguaje...
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Aunque otros muchos resistirán, gracias a que incluso en el crudo invierno abundan algunos frutos mediante los cuales la vida sustenta a la vida, porque la Diosa Madre aprieta pero no ahoga. Al menos, no a todos.

Por eso, con el poeta podemos cantar, todavía, y por cuantos años la Madre Tierra quiera otorgarnos, la misma canción que entona el viejo árbol:
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“Mi corazón espera,
también, hacia la luz
y hacia la vida,
otro milagro de la primavera”.
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Salud y fraternidad.

Las Edades “del Hombre”. Sí, pero, ¿de cuál de ellos...?

2009-11-25T19:06:00.006+01:00

Mi vecino, don Deogracias, que a pesar de su bendito nombre es un ácrata irredento, se complace en proponerme temas polémicos. En esta ocasión, fue el de esas “edades”.
Antes de entrar en faena, es justo reconocer el valor didáctico, de divulgación y salvaguarda de nuestro patrimonio cultural, que han tenido esta serie de exposiciones, conocidas como “Las Edades del Hombre”, hecha tal precisión, vayamos al lado oscuro de la Luna.
El título de este sarao, define ya de entrada que algo no va bien. Hace tiempo que surgió la polémica sobre el lenguaje “sexista”, en los libros de historia, proponiéndose que con poco esfuerzo se podía evitar el agravio comparativo, y expresar los conceptos en correcta forma impersonal.

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Opina mi vecino, que los organizadores, de “Las Edades del Hombre” no se han enterado, porque deben estar todavía “atravesando el Sinaí”. Así expresado el tema, podemos sospechar: ¿es que la mujer no tuvo nada que ver en estas edades históricas? ¿Es que se trata, de una historia de hombres, escrita por y para hombres?
En buena lógica, no. Las mujeres tuvieron tanto que decir, en todas estas edades, como sus compañeros varones. Para ser equitativos y expresarnos con corrección gramatical, no solo corrección política, el suceso debería haberse titulado: “Las Edades de la Humanidad”.
Pero claro, puntualiza don Deogracias, si analizamos someramente la personalidad, siquiera sea jurídica, de los organizadores, veremos que ellos no podían poner otro título que el que le han puesto: Las Edades “del Hombre”.
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De un lado, está la Fundación de carácter religioso Las Edades del Hombre, cuya meta aparente es la difusión y promoción del arte sacro castellano-leonés, a pesar de que mi quisquilloso vecino diga que la meta subliminal es el “apostolado”. Aunque para ello se base en simples pruebas circunstanciales: el Patronato está formado por dos arzobispos y nueve obispos, que son “hombres venerables”, todo lo venerables que se quiera, pero hombres. Gobernados desde el Vaticano por otro hombre, representante directo de un “dios anciano y barbudo”, al que cuando se le ocurre tener descendencia, lo hace teniéndose a sí mismo como un “hijo”, un “dios-hombre”.
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De otra parte, están los mandos y jerarcas políticos, de la Junta de Castilla y León, que financia el “invento” al alimón con la entidad bancaria, privada, Caja España. Una Junta, cuyo color ideológico mayoritario coincide con el credo religioso de los “hombres venerables”, aquellos que, según mi malediciente vecino, creen y predican lo de “la mujer, pierna quebrada y en casa, a ser posible amordazada” –aunque ahora tan solo lo digan por lo bajini, en espera de nuevos tiempos en que puedan volver a proclamarlo como dogma de fe-.
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¿Qué “edades”, ni que gaitas, opina don Deogracias, podían surgir de este caldo de cultivo “intelectual”, de este maridaje clerical-político-bancario que, según el, en lugar de maridaje es “contubernio”? Tan solo podían surgir Las Edades “del Hombre”, al fin y al cabo su “dios-hijo” se apoda “hijo del hombre”.
-Y si lo que digo no es “la fetén”, que venga el “padre” y lo vea, que para eso presume de ser tres machos distintos y un solo dios verdadero... -apostilla sentencioso el terrible don Deogracias.
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[Nota: las opiniones de don Deogracias son exclusivamente suyas, y coincidirán, o no, con la línea editorial del autor del blog, según convenga].
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Salud y fraternidad.

Gatuperios... ¿Apagón analógico, o “negocio antológico”?

2009-11-21T20:36:00.004+01:00

Como decía don Hilarión, en la inefable zarzuela La Verbena de La Paloma: “Hoy las ciencias adelantan, que es una barbaridad... ¡Es una brutalidad! ¡Es una bestialidad!”.
Adelantan tanto, que nos van dejando atrás. Menos mal que, la Madre Naturaleza, nos ha dotado de mecanismos de adaptación, porque si no íbamos apañaos... Pero, así y todo, es un duro trago.

Esto viene a cuento del “apagón analógico”, es decir, el “negocio analógico” para vender televisores de nueva generación, a quién pueda pagarlos, y convertidores de señal al que no pueda. ¿Y a mí qué me importan, el negocio ni la tecnología? ¡Pues me importan, que carayu!
Tenía yo un magnífico televisor, es verdad que algo cascado por los años, pero todavía en funcionamiento, aunque lo que más me gustaba de él era esa superficie lisa, calentita y susurrante de la parte superior.
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Allí me colocaba yo, bien para otear el horizonte y controlar a mis mascotas humanas desde tan práctica atalaya, bien para descabezar una siesta acunado por el rumor de la programación y entibiado por el calorcillo del mecanismo interno. Cuantas tardes, con la cabeza recostada en el estante de los clásicos, ¡ah, mis amados clásicos, he soñado que era un rugiente león de la sabana, o un sigiloso tigre de la selva, como esos que amaban y cazaban en los documentales que se desgranaban por la vieja pantalla.
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Hasta que un día infausto, sonó el alegre din-don del timbre musical, abrieron la puerta y entró un humano desconocido, con una caja enorme. Durante un rato, estuvo trajinando con el extraño objeto que sacó de ella, mientras hablaba con la mascota humana que vive en mi casa. Yo, prudente según mi raza, me guarecí como pude bajo el abrigo, al acecho por lo que pudiera pasar, y bastante mosqueado porque aquel humano había quitado mi televisor de su lugar para arrinconarlo en el suelo del salón.
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Cuando, al cabo de un rato que se me hizo eterno, el humano desapareció como había venido, me atreví a salir de mi escondite y... ¡horror, mi televisor ya no estaba, sólo quedaba un rastro de su olor! ¡¿Qué es esto, qué ha pasado, nos han robado?! Maullé a mi mascota, entre irritado y desesperado. Él, con voz culpable, me explicó entonces lo del “apagón analógico”, que había tenido que reciclar el viejo televisor y que ya no los fabrican como aquel. ¿Reciclado mi televisor? ¡Tirado a la basura! ¿Y qué era aquel objeto, maloliente, puesto en su lugar?
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¡Un nuevo televisor, de pantalla plana, TDT, antirreflectante, estéreo, y bla, bla, bla...! Recitaba mi mascota, cual papagayo, intentando convencerme de las ganancias del cambio. Pero sus ganancias, para mí, son pérdidas. Aquel televisor, si es que puede llamarse así, carece de superficie superior, es decir, carece de anchura para que yo pueda acostarme a placer, allí no hay espacio para hacer siestas. ¡Me han desahuciado, arrojado lejos de mis clásicos!
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¡Cómo odio a este objeto, para mí, inútil! ¡Y dicen mis mascotas humanas, que es un adelanto de la ciencia! Y un cuerno, lo que es... es un trasto feo, plano, extra-plano y extra-puñetero. Claro, que la culpa no es toda de mis mascotas, es de la ciencia esa que invocan, y de los mercaderes que buscan inventos, sin parar, para que los humanos compren ídem. ¡Cómo odio este cacharro, si supiese hacerlo le escupiría!
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He perdido mi mejor reposadero, ahora, ya solo me quedan mi casita de espuma, mi cojín-cama, mi sillón de ordenador, mi silla de comedor, y mi sofá... En el me enrosqué, a rumiar mi mala suerte tecnológica, mientras mi mascota humana, con aire divertido, se entretenía en recitarme un ripioso “poema”, alusivo a esta tragedia, por ver si me consolaba, pero yo estoy inconsolable.
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Volviose Alkaest trovero,
y por el estro acuciado,
tomó la lira y trovó
lo que al felino ha pasado.
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No es torpe, no, su invención,
en el clavo ha dado, cierto,
que la “tele” de Crispín,
desapareció este invierno.
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-“¡Ay, aquel tibio aparatejo
que adormecía mis siestas,
aquel que fue mi cobijo!”
-El buen gato se lamenta-.
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-“¿A do marchó, desechado,
por el progreso maligno,
que dejóme descamado?”
-Lamentase, el buen minino-.
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De reojo mira el plano,
estrafalario, sustituto,
ensoñando el bien perdido
que por ancho jergón tuvo.
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¿Dónde ahora dormirá,
estirado a su capricho,
dónde se retrepará,
que esté igual de calentito?
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Enrocado en un sillón,
de reojo mira al “bicho”,
-“¡Que malos dengues te fundan!”
-Maldice por lo bajito-.
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-“¡Así pierdas la color,
el contraste y el sonido.
Y que tus cables los roan
ratones, para hacer nido¡”
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Enfurruñado y mohino,
se ha dormido en su rincón,
el gato Crispín, soñando,
soñando, con su gran televisor...
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[Moraleja: La técnica y el progreso, siempre hacen la puñeta...].
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Marramamiauuu. Salud y fraternidad.

Los pies del gato de Cervantes...

2009-11-09T20:09:00.012+01:00

Hola gente humana, estaba yo lavándome las patas, que ustedes llaman pies, cuando recordé ese controvertido refrán en que se nombran mis muy prácticas extremidades:
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“Andar buscando los tres pies al gato”.

Así dice en su versión actual, para motejar a quienes insisten demasiado en algún asunto, tentando la paciencia ajena; y a quienes quieren encontrar más razones, de las que realmente hay, para demostrar lo imposible.
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Sebastián de Covarrubias lo cita por vez primera en su Tesoro de la Lengua Castellana (1611):
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“Buscar cinco pies al gato se dice de los que con sofisterías y embustes nos quieren hacer entender lo imposible; nació de uno que quiso probar que la cola del gato era pie”.
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Por su parte, Gonzalo Correas, en su Vocabulario de refranes y frases proverbiales (1627), recoge el refrán en su forma correcta:
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“Buscais cinco pies al gato y no tiene más que cuatro; no, que cinco son con el rabo”.
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La culpa de la corrupción, para pasar de los cinco pies a solo tres, se la adjudican a Cervantes, pues en su Don Quijote (1605), capítulo XXII de la primera parte, escribe:
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“Donosa majadería, repondió el comisario; bueno está el donaire con que ha salido a cabo de rato: los forzados del rey quiere que le dejemos... váyase vuestra merced, señor, norabuena su camino adelante... y no ande buscando tres pies al gato. Vos sois el gato y el rato y el bellaco, respondió Don Quijote”.
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Una parte del pueblo llano se dio cuenta, bien pronto, del disparate que suponía restar una pata al minino, cuando el refrán original pretendía censurar el “exceso”, y dejó constancia del cambio en un cuarteto anónimo:
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“El normal cuatro presenta,
tres si le falta una sola,
y cinco si quien las cuenta
toma por pata la cola”.
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La gran difusión y popularidad del Quijote, debió tener su cuota de culpa para extender la corruptela del refrán, pues la autoridad que le daba su fama hubo de ser bastante para que parte del público adoptara la errata como lugar común, sustituyendo, con las absurdas tres patas, el sentido metafórico, lógico, de las cinco patas y el rabo.
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No obstante, habría que averiguar por qué el ínclito don Miguel de Cervantes cometió tamaño desaguisado, en 1605, cuando en 1611 y 1627 todavía se recogía por escrito la tradición, en refranero uso, de los cinco pies gatunos. Parece cosa impropia de Cervantes, culto conocedor de las costumbres populares.
Hay quien aventura una hipótesis, curiosa y verosímil, para explicar este desliz cervantino.
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La explicación viene de la Marca Carolingia, donde una “gata” amiga afirma que en los territorios de habla catalana, se dice el refrán como:
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“Cercar els tres pèls al gat”. -Buscar los tres pelos al gato-.
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En catalán, “pelos” se pronuncia “pèls” que fonéticamente se parece mucho a “peus”, o sea, “pies”. Ergo, si alguien que no era catalano-parlante lo “tradujo”, en forma literal, al castellano, le salió lo de “los tres pies”. ¿Fue Cervantes el traductor-traidor...?
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Este refrán citaría como disparate el buscar “tres pelos al gato”, porque nunca encontraremos un gato con el pelo de tres colores, siempre que veamos un felino tricolor se tratará de una hembra, una gata. Según la genética, y la bromas de la Madre Naturaleza, sólo las gatas pueden ser tricolores.
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Por su parte, un felino amigo, erudito y castellano viejo, asegura que “los tres pies” no es corrupción, sino variante del otro refrán. Y si Cervantes lo usó, no fue por despiste, sino por buen gramático, puesto que la palabra “gato” designaba también una bolsa hecha con su piel. Palabra que consta de dos sílabas, "ga-to", dos “pies” métricos, y nunca tres.
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O sea, que este lío refranero, sobre mis gatunas patas, está muy lejos de ser esclarecido.
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¡Ah, un aviso! Lo de la quinta pata del gato, en el refrán, no tiene nada que ver con la procaz jotilla popular:
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“Aquí va la despedida,
la que echó el gato a la gata,
que subiendo la escalera
le engarzó la quinta pata”.
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Salud y fraternidad.

Feliz Samhain, feliz Año Nuevo Celta.

2009-11-01T13:51:00.009+01:00

En el bronce galo de Colingny, s.I d.C., Samhain es nombrada como Samonios y existe alguna otra variante. Pero, fuese con uno u otro apelativo, esta festividad celebra entre los pueblos celtas el final del verano y el comienzo del invierno. Esta transición estacional, señala el inicio del Año Nuevo. Es un festejo cíclico, propio de una sociedad agrícola y pastoril, que marca el cambio de labores en los cultivos y en la cría del ganado.

Los pastores recogen sus rebaños trayéndolos desde los pastos de verano, celebran mercados ganaderos, sacrifican las reses necesarias y preparan su carne para conservarla como alimento invernal. En Irlanda, se celebra la gran asamblea de los cinco reinos, en Tara, durante el Samhain, con carreras de caballos, ferias con productos de temporada, ritos pastoriles de fertilidad, bailes y hogueras.
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Pero por encima de todo ello, están los festejos rituales para conmemorar la muerte y renacimiento del año, del ciclo estacional. La noche entre el último día de octubre y el primero de noviembre, al ser la frontera temporal entre las dos estaciones, se sitúa fuera del tiempo, por ello las leyes naturales del mundo quedan en suspenso durante esas horas. La puerta entre el “mundo natural” y el “más allá”, queda abierta, con lo cual los espíritus difuntos pueden pasearse por la tierra de los vivos, y el espíritu de ciertos vivientes –como druidas y druidesas, o bardos- puede desplazarse al otro lado.
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Por eso, es en esta fecha cuando tienen lugar numerosos hechos sobrenaturales de la religión y los héroes célticos: el dios Dagda se une con la fértil diosa Morrigán, que así comparte con el sus poderes de oráculo; el héroe Cú Chulain, aprovecha para tener encuentros con mágicas damas del Otro Mundo; el dios del amor, Oenghus, captura y se empareja con la dama oca, Caer.
Es una época de gran actividad celeste, llena de espíritus y energía sobrenatural, cuando los mundos de vivos y muertos se mezclan estrechamente. Todos los ritos que en esta noche mágica se celebran, tienden a controlar la actividad de esos espíritus, para que no se desmanden, y a festejar las diversas divinidades para que sean propicias a la humanidad.
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La nueva religión, con su sentido trágico y triste de la muerte, era incapaz de competir con esta forma alegre y desenfadada de enfrentarse al tránsito materia-espíritu. Por ello, como única manera de aniquilar estas creencias y hacer prevalecer las suyas, convirtió a los dioses, genios y espíritus celtas, en diablos, y a sus adoradores en hechiceros, e hizo creer que los alegres bailes y fuegos de Samhain, eran obscenos aquelarres de brujas.
Por suerte, no todos se dejaron engañar. La tradición continuó, más o menos disfrazada, los fuegos siguieron encendidos; las calabazas talladas, con velas en su interior, se encienden todavía. Y las gentes, aunque ya muchas no sepan el por qué, continúan felicitándose e intercambiando regalos y golosinas.
La nueva religión no triunfó del todo, las alegres hogueras de Samhain han prevalecido sobre las tristes hogueras de la inquisición. La Religión Natural del felíz fuego regenerador, libremente aceptada, todavía triunfa en algunos espíritus sobre la religión impuesta por el fuego del dolor.
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A nuestros compadres y comadres, del “aquelarre” de la piedra mágica de Barahona, y a todos los “brujos” y “brujas” que durante este año se han sumado al conciliábulo, les deseamos lo mejor. Feliz Samhain, feliz Año Nuevo, que la Triple Diosa Madre os colme de bendiciones.
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Salud y fraternidad.

Topónimos y gentilicios, bromas de pueblo...

2009-10-23T09:59:00.004+02:00

Cuando tantos nombres de lugares, estrambóticos, risibles, y hasta ofensivos, hay por el ancho mundo, es reconfortante encontrarse con uno como éste: “Villafeliz de Babia” (León).
El topónimo es afortunado, doblemente afortunado. Se trata de una villa que sugiere felicidad, optimismo, y al tiempo está en Babia, ese lugar idílico donde los medievales monarcas iban a descansar de las preocupaciones propias del cargo. Estar en Babia, es como estar en un limbo de feliz ignorancia, ajeno a preocupaciones y problemas.
Sin embargo, hay muchos otros lugares a los que parece pusieron su nombre el día de los Santos Inocentes, como una pesada broma, no hay más que consultar el “Nomenclátor de los Pueblos de España”:
Porro (Almería), Sexo (Pontevedra), La Poya (Asturias), Chocha (Lugo), Follada (Cantabria), Matafoyada (Asturias), Las Zorrillas (Málaga), La Ramera (Asturias), La Putols (Murcia), Coitos (A Coruña), Cornudilla (Burgos), El Cabrón (Asturias), Tocina (Sevilla), Timos (Lugo), Zotes (León), El Purgatorio (Murcia), L’Infern (Barcelona), Los Infiernos (Murcia), Meao (Lugo), Vilamea (Orense), Pedo (Lugo), Matajudaica (Girona), Matamorisca (Palencia), Culpa (A Coruña), La Maliciosa (Madrid), y un largo etc... (Los gentilicios jocosos, que de aquí pueden derivarse, mejor ni insinuarlos).

Así pues, por encima de chanzas y chirigotas, vayan nuestros mejores deseos, para los habitantes de estos lugares.

Y, a los malpensados, recordarles que lo importante no es el topónimo, ni el gentilicio, de un lugar, sino el buen carácter de sus gentes, su laboriosidad y cordialidad, vivan donde vivan. Por lo cual, merecen todo nuestro respeto y consideración, aunque sus antepasados estuviesen poco inspirados al escoger la denominación del sitio en que habían de habitar sus descendientes.
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Salud y fraternidad.

Refranero "septembrero"...

2009-09-21T20:04:00.015+02:00

¡Hola gente humana! Les deseo a todos un feliz equinoccio otoñal, que la nueva estación les traiga toda clase de frutos, espirituales y materiales. Mientras espero que mi portatil ordenador "dé algún fruto" -cosa que dudo mucho-, su felino amigo les obsequia con algunos refranes alusivos a la temporada...

- Del mes que entra con abad y sale con fraile, Dios nos guarde.

- Si en Septiembre comienza a llover, otoño seguro es.
- Septiembre seca las fuentes o se lleva los puentes.
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- Por febrero y septiembre a las seis anochece y a la seis amanece.
- Por san Mateo, tanto veo como no veo.
- Buen tiempo en septiembre, mejor en diciembre.
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- En septiembre y en agosto, bebe el vino añejo y deja el mosto.
- Por san Mateo, el vendimiador, corta los racimos de dos en dos.
- Al comenzar septiembre, prepara las cubas y vendimia las uvas.
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- Holgar gallinas, que el gallo está en vendimias.
- En septiembre las gallinas vende, por Navidad vuélvelas a comprar.
- En tiempo de la graná, la gallina no pone ná.
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- Septiembre es frutero, alegre y festero.
- Por septiembre calabazas, aunque no siempre.
- En septiembre, los melones se guardan en los rincones.
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- Por san Miguel, primero la nuez, la castaña después.
- Por el veranillo de san Miguel están los frutos como la miel.
- En septiembre, primero coseches y luego siembres.
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- En septiembre, a fin de mes, el calor vuelve otra vez.
- La otoñada verdadera, por san Miguel la primera.
- Septiembre benigno, octubre florido.
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Salud y fraternidad.

Gatuperios: “Nasío pa’matá...”

2009-09-17T13:00:00.003+02:00

En la Catedral de Oviedo, hay un gran patio lateral, cerrado con rejas, en el que campan por sus respetos un grupo de gatos urbanos, al que alimenta la humana caridad. Una felina había tenido allí su camada, y los tres pimpollos andaban por el lugar, triscando a sus anchas, mientras la madre se dedicaba a sus quehaceres.
Las criaturitas, de pocas semanas, ya eran conscientes de su potencial depredador, y nos obsequiaron con estas deliciosas, al par que ingenuas, escenas de “caza mayor”.
Las palomas, oportunistas como el que más, andaban revoloteando, en busca de cualquier cosa que hubieran arrojado a los gatos y fuese de provecho alimenticio para ellas.
Dos de los pequeños felinos, “europeos comunes”, se percataron del desparpajo de las osadas aves y se pusieron al acecho, según les dictaba el instinto cazador.

El hermanillo de pelo “romano”, pronto se cansó de la provocación colombina, que lo burlaba constante, y bajó los escalones. Pero, el felino rubio, quizá de natural mas “feroz”, se quedó allí, como el que no quiere la cosa. Muy quieto, muy agazapado, con los músculos en tensión y los bigotes vibrando de ansiedad. Mientras, las palomas se volvían más y mas atrevidas, o descaradas, aleteando cerca del felino que ya estaba insalivando de placer.
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Por fin, decidió que había llegado el momento oportuno, saltó hacia las aves con toda la potencia de sus pequeños músculos y toda la ingenuidad de sus pocos días. A las ladinas palomas, no les costó mucho aletear y revolotear, como en una larga torera, para ponerse a salvo del “terrible” animal. Este, quedó satisfecho con la “espantá” que había provocado, como si con ello su honor hubiese quedado a salvo, y regresó a jugar con sus hermanillos.
El instinto, es el instinto... Por eso, desde chiquitos, los animales ya saben lo que tienen que hacer en según que circunstancias. Es como si viniesen con los conocimientos instalados “de serie”, con un chip que les pusieron en la “fábrica”. Aunque estos saberes y haceres, deberán ser perfeccionados por el aprendizaje, viendo actuar a sus congéneres.
Cuando, éste “europeo común”, tenga unos meses más, la colombófila plebe se lo pensará dos veces antes de situarse a su alcance, ni siquiera de broma.
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Salud y fraternidad.

El Templo de los Goliardos

2009-09-13T14:06:00.009+02:00

La Borrachería, Almería.

Que una bodega lleve el nombre de “La Borrachería”, no choca a nadie. Lo jocoso es que se encuentre situada en la calle Séneca. Allí muestra su letrero, a medio caer, como si el excesivo trasiego de alcohol le hiciese perder el justo equilibrio. Y todo ello en la calle que lleva el nombre del estoico filósofo cordobés, Lucio Anneo Séneca (4-65 d.C.), a quien la historia jugó la mala pasa de convertirlo en preceptor de aquel emperador romano, de los enloquecidos excesos, Nerón, por cuya locura hubo de suicidarse para conservar el honor.

“En la taberna sentados,
de la huesa descuidados,
nos entregamos al juego
con pasión y sin sosiego...”.
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La Santa Sed, León.
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Sin embargo, ya resulta más chocante, la costumbre de diversos establecimientos de bebidas espirituosas, de tomar nombres alusivos a la religión. En León, justo enfrente del templo románico de Nuestra Señora del Mercado, encontramos dos buenos ejemplos: “La Santa Sed” y “La Sacristía”. ¿Es burla blasfema, propia de borrachos transgresores? ¿Acaso, tan solo, publicidad escandalosa, para atraer por lo equívoco del nombre?
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“Ya hay quien paga el primer vino,
del que bebe el libertino;
honra el otro a los cautivos,
y el tercero es por los vivos...”
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La Sacristía, León.
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Sea como fuere, el espíritu de aquellos rebeldes medievales rezuma por los poros de estos establecimientos, “sotabancos del Averno” como diría un inquisidor. Un espíritu libre, descarado, insolente, un punto escéptico y, sobre todo, burlesco. Que se ríe de lo divino y lo humano, para escapar de la agobiante realidad terrenal. De modo, que podemos calificar estos lugares, sin temor a equivocarnos, como Templos de los Goliardos.
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“cuarto, de cristianos asunto;
quinto, por el fiel difunto;
sigue el seis por la monjas depravadas,
el siete por las tropas emboscadas...”
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Fondón (Almería).
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Esta “obsesión” religiosa, de los mercaderes del vino, alcanza también a los viticultores y bodegueros. En la Alpujarra almeriense, son célebres los vinos de Fondón, y esta bodega ha puesto a uno de sus renombrados caldos, el nombre de “Tetas de la Sacristana”, como queriendo indicar, a los potenciales bebedores, que representa el summun y el non plus ultra de la exquisitez. Un vino que bien pudo haber sido bautizado así, por los burlones goliardos, durante una de sus juergas tabernarias.
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“el octavo por los frailes perversos,
el noveno por los monjes dispersos,
el diez por los navegantes,
once por los discordantes...”
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Calidad que debe ser cierta, pues, el enológico producto ha obtenido el Bacchus de Plata en un concurso internacional. Nos parece bien, muy bien, que se premie un producto de calidad. Lo que nos deja perplejos es el alusivo nombre del caldo: “Tetas de la Sacristana”. Conocíamos el dicho popular que, para exaltar la suma excelencia de un producto lo califica, con frase donjuanesca e irreverente, como “teta de novicia”. Aunque ignorábamos, que las tetas de sacristana no le fuesen a la zaga en bondad suprema, gastronómica o lo que se tercie...
Y es que, todos los días, son de aprender. De ahora en adelante, estaremos más atentos cuando una sacristana se pasee ante nosotros, por si podemos certificar, o no, la realidad del aserto publicitario.

¡Tabernero, otra ronda, que paga este goliardo...!
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“doce: los disciplinantes,
trece: los itinerantes.
¡Por el Papa o por el Rey,
beben todos ya sin ley!”
[In taberna quando sumus, Carmina Burana, s.XIII].
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Salud y fraternidad.

al-Mariyyat, entre la noche y el día…

2009-09-01T17:25:00.008+02:00

Desde nuestra “cabaña de pescadores”, en Aguadulce, vemos amanecer sobre el Mare Nostrum. Las gaviotas sobrevuelan la bahía con madrugadora insistencia, al fondo está Almería, al-Mariyyat, la "torre vigía", y más allá el Cabo de Gata. Un sol, intemporal, se eleva sobre las aguas. A esta hora, con los perfiles todavía sin definir, podemos soñar que estamos en cualquier edad o siglo. Las sombras van caminando hacia el recuerdo, y la luz es solo una promesa futura. El instante, el contrastado instante de furiosa luminosidad y feroces sombras, se presta al milagro. ¿Qué son aquellos bultos? ¿Acaso naves fenicias, romanas o musulmanas, que bogan hacia la costa? No, es tan solo un espejismo solar entre la bruma matinal.
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En al-Mariyyat, el implacable calor terrestre y la insolente humedad marina se unen, se derraman sobre este mundo litoral, lo sumergen. De ese baño germinal surgen muchas cosas, por elegir una, elegimos el geranio -¿o sería más exacto decir, los geranios?-, planta amistosa y amigable. Señal simbólica de vital aprecio y humana proximidad, resistente y bella, sin resultar empalagosa como sucede a otras de mayor fama.
Creían los griegos que alejaba los malos espíritus, y su esencia era usada como estimulante, para liberar la mente de pensamientos negativos o tristes. Por ello, entre sus variados atributos está el poder de proporcionar consuelo y elevar el ánimo. Igual efecto, que el producido por la sana amistad que todo lo comparte.
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Tras el breve espacio de luz y calor, de energía revitalizadora que llaman día, llega el anochecer. La luna llena se eleva sobre Aguadulce, desdibuja el contorno de Almería y, no lejos, el del Cabo de Gata. Su engañosa luz, riela sobre el Mare Nostrum. Esta mezcla, de luminosidad y oscuridad, ofrece una sospechosa sensación de calma. Los perfiles vuelven a emborronarse, las naves fenicias, romanas o musulmanas, podrían surgir de repente para cortar las aguas y bogar sobre esa claridad. Pero es solo un espejismo lunar.
Nos retiramos a nuestra “cabaña de pescadores”, el sueño nos reclama. Un sueño lleno de evocaciones, en el que no estarán los antiguos navíos, ni el esplendor de la ciudad islámica, antes bien, se colmará de simbólicos geranios, del tibio afecto de los amigos, que compartieron el húmedo calor del mediodía y la salina claridad del antiguo mar.
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[Dedicado a los amigos de Almería y su hospitalidad].
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Salud y fraternidad.

Racionales, sí… pero animales.

2009-08-01T13:26:00.009+02:00

Aunque soy un gato común, humilde en muchos sentidos, uno de estos es el sentido común. Por eso reconozco las “irracionales” actitudes de los, a sí mismos llamados, “animales racionales”.
Si no lo creen, vean y comprueben con sus ojos. A fines de junio, en la ciudad de León, con el Sol en su cenit y una temperatura que rajaba las piedras, a los “seres racionales” no se les ocurre nada mejor que tumbarse, rato y rato, sobre un banco de piedra a leer, o permanecer horas y horas en pie, pintando. Nobles actividades, ambas, pero ¿lógicas en tales circunstancias?
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Mientras, mis “irracionales” congéneres, procuraban por todos los medios aliviarse del sofocante calor, ya fuese permaneciendo a la sombra o buscando la reparadora frescura del agua. Desde las glotonas y lujuriosas palomas, que por unos momentos habían abandonado sus inacabables zureos y cortejos, hasta los irresponsables y fieles perros. Demostraban, así, un sentido común, muy poco común en los "animales racionales".
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-¡Guau, guau…! Compadre Crispín, ¿irracionales dices que nos llaman? ¡Pues no veo nada más racional que meterse en el agua cuando aprieta el calor!
-¡Miau, miaauuu...! Razón tienes hermano perro, sobre todo un mastín como tú, al que en invierno esas lanas han de venirle “al pelo” para combatir el frío leonés, pero en verano…
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-¡Guau, guau…! Concluyendo, con todo el respeto del mundo, cariño y buena intención, hacia la raza de los homínidos, suscribo el pensamiento de Sir Crispín de Cheshire, y no tengo empacho en admitir que son ustedes “animales racionales, sí, pero animales”, y quizá más, lo segundo, que lo primero… según el sentido coloquial que ustedes dan a esa palabra. A sus absurdas actitudes me remito.
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Tras lo dicho por el hermano perro, no tengo más que añadir. Ahora me retiro, a la fresca sombra, y ya volveré en Septiembre… ¡Miau! ¡Marramamiaauuu!
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Salud y fraternidad.

"Precausion, amigo condustó..."

2009-07-30T10:26:00.003+02:00

-¡Un perro al volante…! ¿Un perro al volante...?
-Pero vamos a ver, ¿por qué se asombran de ver un perro al volante de un automóvil? Después de ver a tanto animal, conduciendo por esas carreteras, ya deberían estar curados de espanto.
¿O es que nunca han coincidido con una bestia parda, al volante, que les intentaba adelantar en línea continua? ¿O con un mal bicho, que no respetaba la distancia de seguridad? ¿O con una acémila, empeñada en girar sin intermitentes? ¿O con un animal de bellota, tirando colillas de cigarro por la ventanilla? ¿O con… etc., etc.?
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Así que, teniendo en cuenta lo dicho, no se admiren de verme al volante aunque sea perro. Mejor conduciré yo que muchos de los que van por ahí, con carnet o sin él, con o sin puntos, presumiendo de gran coche para compensar la pequeñez de su… pensamiento inteligente.
Por tanto, no sean ustedes humanos animales, conduzcan como humanos racionales. Cuídense, de quienes no piensan hacer caso de este consejo, y que pasen unas buenas vacaciones.
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Y, una vez más, aplíquense esa canción tan escuchada en las “peticiones del oyente”, allá por los años 60 del pasado siglo, de la inefable “Perlita de Huelva”, pero cuya recomendación, coñas aparte, no es para desoír:
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“Precaución, amigo conductor,
tu enemigo es la velocidad.
Acuérdate de tus niños,
que te dicen con cariño:
¡No corras mucho, papá!”
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Salud y fraternidad.

Casilla 36: “Las ocas van descalzas... y los patos también”.

2009-07-21T12:39:00.008+02:00

“Les oques van descalces
descalces, descalces;
les oques van descalces
i els ànecs també,
i els ànecs també.

Poseu-los-hi sabates,
sabates, sabates;
poseu-los-hi sabates,
i mitjons també,
i mitjons també”.
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En román paladino, resumido: “Las ocas van descalzas y los patos también. Ponedles los zapatos y calcetines también”.
La primera vez que escuchamos esta cancioncilla infantil fue en catalán, y así se nos quedó en la mente. Pensamos que era una tradición local, luego descubrimos que estaba extendida por diversos países europeos, y que los distintos idiomas no la habían alterado. Ya sea en francés, castellano, rumano, polaco, alemán, u occitano, las ocas siempre van descalzas... Porque nadie ha conseguido, todavía, ponerles los zapatos ni los calcetines.
Y bien contentas que van ellas, de ese modo. ¡Ah, los patos también! (Aunque éstos, andan un poco envidiosos, porque nadie dice: “de pato a pato y tiro porque me toca”. Cosas de la rima, queridos patos).

[Dedicado a nuestros románicos amigos, de La Marca Carolingia, que nos enseñaron la cancioncilla y la escenificaron a coro].
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Salud y fraternidad.

¿Canecillos, o canes románicos?

2009-07-03T20:12:00.007+02:00

Siempre habíamos creído que los "canes" o "canecillos", medievales, eran otra cosa. Seres de piedra, que poblaban los aleros de templos, catedrales y ermitas. Pero la realidad, es que hay otros "canes", de carne y hueso, que pululan por los edificios románicos. Hijos de la Diosa madre, a quienes se impide la entrada en los recintos sagrados, porque tenemos el absurdo concepto de que son inferiores a nosotros en la escala evolutiva. Craso error, ellos van un paso por delante, actúan según su carácter, su instinto natural, están libres de la cruel servidumbre del libre albedrío... y de la sadomasoquista veneración de ninguna divinidad.

Aunque, después de todo, eso, a ellos les trae al fresco. Tienen una ventaja sobre los seres humanos, están ausentes del "pecado" que la mitología cristiana atribuye al común de los mortales humanos. Viven en una especie de "Paraíso diferido", siguen la Ley Natural de sus instintos y no deberán dar cuenta a ninguna divinidad por sus actos.

Y lo que es mejor, la mitología de la nueva religión, les tiene prometido un "Paraíso renovado", donde todos ellos volverán a ser pacíficos amigos y ya no tendrán necesidad de devorarse para subsistir.

Idílico, bucólico y pastoril Edén del futuro, por el que los animales no pelean, torturan, o matan para convencer a sus congéneres de la "presunta" realidad del mismo. Ellos si que viven según el mítico precepto del: "Baste a cada día su propio afán..."

Salud y fraternidad.

Mañanica de san Juan...

2009-06-26T19:42:00.015+02:00

¡Feliz solsticio de verano! Les traigo mis mejores deseos felinos para este nuevo ciclo cósmico, deseos tardíos, pero ciertos, que este año serán originales por diferentes.
La “noche de san Juan”, puente entre el 23 y 24 de junio, es tiempo mágico en el que los rituales del fuego celebran la victoria de la luz sobre las tinieblas. Pero no menos importante es el amanecer del día 24, la “mañana de san Juan”, culminación de esas horas mágicas y de toda la energía desatada en su transcurso.
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En estas prodigiosas amanecidas, “las mañanicas de san Juan”, acontecen toda clase de maravillas, relacionados con el mundo natural y sus espíritus de la vegetación y las aguas. Pero sólo tienen lugar durante breves instantes, entre el momento en que aparecen las primeras luces y aquel en que caen sobre la tierra los primeros rayos de sol.
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Los serpentones y cuélebres tienen mermados sus poderes mágicos, entonces pueden ser vencidos con las ascuas de las hogueras nocturnas. Las xanas, anjanas y donas d’aigua, se sientan al borde de fuentes o lagunas, mientas desenredan sus cabelleras con peines de oro, en espera del valiente que se atreva a desentrañar su encantamiento. Otras, juegan a los bolos con piezas de oro puro; varias, hilan hebras de oro fino en sus ruecas de igual metal; y algunas se presentan como gallinas, con sus pollitos, todos de oro, buscando gusanitos entre las hierbas. Solo las almas puras pueden ver tales encantos y, acaso, obtener de ellas algún favor.
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En la “mañanica de san Juan” las corrientes de arroyos y manantiales se vuelven benéficas, por ello son numerosas las gentes que se bañan, a esa hora encantada, en sus aguas mágicas, en busca de curación para algunos males, aunque otras lo hacen simplemente para evitar enfermar durante el año.
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También es curativo el rocío que la mañanica ha depositado sobre las hierbas, especialmente los tréboles, algunas personas se revuelcan desnudas sobre este líquido en la esperanza de mejorar la salud de su piel, otras lo recogen y guardan para emplearlo, cuando sea menester, mezclado con vino o zumos.
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Pero el valor más buscado, en la “mañanica de san Juan”, es el amor. Se supone que, tanto el agua como determinadas plantas, se impregnan de la energía telúrica liberada esa noche. Así, las mozas van a buscar la flor del agua, aquella que recibe la primera luz del alba, en las fuentes, excelente para deshacer encantamientos y encontrar un buen novio dispuesto a casarse ese año.
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Diversas plantas son recogidas y colgadas en las casas, para defenderse de los rayos o tormentas, atraer novio, preservar matrimonios, guardar al ganado del mal de ojo. Aunque lo más significativo son las “enramadas”, que los mozos ponen en la puerta de sus pretendidas, y las mozas en las fuentes para indicar que allí ya ha sido tomada la “flor del agua” como elixir de amor.
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Hola, soy Mamá Oca, como sé mucho del agua y sus magias, el compadre Crispín me pide que colabore en su felicitación del solsticio, para ello os traigo algunos poemas del viejo romancero, sobre la “mañanica de san Juan”, que relatan los afanes de enamorados y enamoradas, así como los prodigios que entonces tienen lugar.
En el primero, es la aparición de un fabuloso barco, con un marinero que canta enigmática canción:
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¡Quién hubiera tal ventura
sobre las aguas del mar
como hubo el infante Arnaldos
mañanica de San Juan !
Andando a buscar la caza
para su falcón cebar,
vio venir una galera
que a tierra quiere llegar;
las velas trae de sedas,
las jarcias de oro torzal,
áncoras tiene de plata,
tablas de fino coral.
Marinero que la guía,
viene diciendo un cantar,
que la mar ponía en calma,
los vientos hace amainar,
los peces que andan al hondo,
arriba los hace andar,
las aves que van volando,
al mástil vienen posar.
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En este otro, es la visión de una doncella que, cual xanas y anjanas, está junto a una fuente peinando sus cabellos con peine de oro.
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Yo me levantara, madre, - mañanica de San Juan,
vide estar una doncella - ribericas de la mar.
Sola lava y sola tuerce, - sola tiende en un rosal;
mientras los paños se enjugan - dice la niña un cantar:
- De los mis amores, - ¿dónde los iré a buscar ?
Mar abajo, mar arriba, - diciendo iba un cantar,
peine de oro en las sus manos - y sus cabellos peinar:
- Dígasme tú, el marinero, - que Dios te guarde de mal,
si los viste a mis amores, - si los viste allá pasar.
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El tercero es, claramente, la “cristianización” de los personajes de la religión antigua, mediante un personaje mitológico de la nueva religión: la Virgen María, que sustituye aquí a las consabidas xanas y donas d’aigua, en el otorgamiento de mágicos beneficios amorosos.
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Mañanita de San Juan,
cuando el árbol floreaba,
iba la Virgen María
por una fuente sagrada;
más hermosa que una estrella,
más que una estrella galana,
lavando sus pies y manos
y su pulidita cara;
con un libro en las sus manos
dio la bendición al agua.
Bien venida la doncella
que viniese aquí por agua;
que si del agua bebiese,
muy pronto será casada.
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Este otro, demuestra que tales celebraciones alcanzaban también fama entre los musulmanes de al-Andalus, quienes festejaban tal fecha con torneos donde se hacía, igualmente, exaltación del amor:
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La mañana de San Juan - al tiempo que alboreaba,
gran fiesta hacen los moros - por la vega de Granada.
Revolviendo sus caballos - y jugando con sus lanzas,
ricos pendones en ellas - bordados por sus amadas,
ricas marlotas vestidas - tejidas de oro y grana.
El moro que amores tiene - señales de ello mostraba,
y el que no tenía amores - allí no escaramuzaba.
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Finalmente, el que creemos más hermoso, declara el triunfo, casi “pagano”, del amor sobre la religión, pues la fuerza de la Madre Naturaleza es tan poderosa que todo lo trastoca, hasta lo más sagrado:
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Mañanita de San Juan,
mañanita de primor,
cuando damas y galanes
van a oír misa mayor.
Allá va la mi señora,
entre todas la mejor;
viste saya sobre saya,
mantellín de tornasol,
camisa con oro y perlas
bordada en el cabezón.
En la su boca muy linda
lleva un poco de dulzor;
en la su cara tan blanca,
un poquito de arrebol,
y en los sus ojuelos garzos
lleva un poco de alcohol;
así entraba por la iglesia
relumbrando como sol.
Las damas mueren de envidia,
y los galanes de amor.
El que cantaba en el coro,
en el credo se perdió;
el abad que dice misa,
ha trocado la lición;
monacillos que le ayudan,
non aciertan responder, non,
por decir amén, amén,
decían amor, amor.
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Salud y fraternidad.

Sirenas del Finis Terrae Mundi...

2009-06-13T19:42:00.012+02:00

Llegados a Santiago de Compostela y una vez cumplidos los ritos en la Catedral, el peregrino medieval que había realizado su andadura buscando algo más trascendente que la oración ante la “tumba” jacobea, tenía tres caminos a elegir, tres caminos de muerte... y regreso a la vida. Tres caminos que desembocaban en el céltico Mar de los Muertos, llamado en el medievo Mar Tenebroso, en tres enclaves con templo-cementerio, donde se celebraban rituales adscritos al ancestral simbolismo muerte-resurrección.
El primero conducía a Iria Flavia, actual Padrón, donde arribó la barca milagrosa con el cuerpo de Santiago. El segundo camino se dirigía a Noya, la antigua Noela, fundada por Noega, un nieta de Noé, cuando pasó por allí con su Arca tras el diluvio. El tercer y último camino llevaba hacia el Promontorium Celticum o Promontiruim Nerium, el Finisterre romano, lugar sagrado de los celtas, donde se veneraba el “tránsito” del Sol, cada atardecer, invocando su retorno.
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El Cabo Finisterre, el Finis Terrae Mundi, tan temido por romanos y celtas que pensaban se acababa allí la tierra, de los mortales, y más allá el Océano Tenebroso conducía a la Tierra de los Muertos, era la costa mas occidental conocida en la Antigüedad.
Frontera entre la realidad y las leyendas, este trozo de tierra era uno de los grandes mitos de los pueblos antiguos, al tiempo que engendrador de fantásticas consejas, pues el perfil rocoso del cabo, diluyéndose en la bruma, es capaz de empujarnos a todas las ensoñaciones y misterios.
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El Sol, fuente dispensadora de la vida, renace cada mañana por el Este, para morir en la tarde por el Oeste, sumergiéndose en el Mar de los Muertos. Se trata de un misterio cósmico, el mismo que hace siglos, el año 150 a.C., se produjo ante las legiones romanas de Decio Juno Bruto, que observaron asombradas el poniente “llenas de un religioso temor”. Ello impulso a los “piadosos” romanos, temerosos de todos los dioses posibles, a levantar diversas “Ara Solis” -altares al Sol-, junto al santuario celta, donde cada día era ofrecido el último sacrificio al Sol, en su ocaso, a fin de propiciar su vuelta al día siguiente.
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Junto al faro existe todavía una piedra, antiguo testigo mudo de los rituales al padre Sol, según cuenta el latino Lucio Floro, -ahora profanada por los símbolos mitológicos de la nueva religión-. Pero también se celebraban allí otros ritos, mucho más curiosos y significativos.
Dicen Plinio y Estrabón, que existían unas rocas planas en forma de lechos, en ellas yacían sexualmente las parejas que deseaban tener hijos, mientras los sacerdotes celtas celebraban desconocidos ritos de fecundidad aprovechando el paso de las ballenas, a las que se atribuían mágicas propiedades fecundantes. Según relata el peregrino Caumont, en 1417, se alzaba allí una ermita, dedicada a san Guillermo, relacionada todavía en esa fecha con dichos ritos, entonces cristianizados, la cual perduró hasta el s.XVIII.
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En la actualidad, todavía hay quien celebra allí ritos mágicos, ceremonias brujeriles, meditaciones, y quien evoca, al cabo de los siglos, la fertilidad del Océano Tenebroso en el seno femenino, mediante un singular graffiti. En la base de una antena de telecomunicaciones, se ha representado, en negra silueta, una mujer que toma por la cola una pequeña sirena. La figura, rememora en nosotros la sombra de aquella Virgen Negra, hoy perdida, Nuestra Señora de Finisterre, que fue venerada en este mismo lugar como “Señora de la Fertilidad”. Un lugar mágico, o al menos lleno de magia, que al contemplarlo nos tienta a creer que aquellas aguas conducen al Más Allá céltico, al reino donde duermen los espíritus que un día han de volver.
Y nos sentamos en sus rocas, ajenos al paso del tiempo, hechizados por su energía, en la esperanza de ver sus aguas surcadas por alguna sirena...
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Salud y fraternidad.

“San Pedro, como era calvo...”

2009-06-07T13:16:00.011+02:00

Quintana del Marco (León) tiene a su lado una magnífica villa romana, del s.IV, en el pago de los Villares. O al menos, la tenía hasta el siglo pasado. Encontrada casualmente en 1899, algunos mosaicos fueron a los museos de León, Astorga y Madrid, en 1906, otros acabaron como encimera en una cocina local, en la pared del salón o el suelo del establo, los sepulcros hicieron buenos abrevaderos... etc. Lo que sobrevivió, in situ, acabó brutalmente destruido por la maquinaria agrícola de la concentración parcelaria. Y de los varios bustos encontrados, unos se vendieron, en casas de subastas madrileñas, otros “se extraviaron”. Salvo el de un personaje con antepasados hispanos, por parte de padre.
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Nos referimos, al busto de Marco Aurelio. Acabó empotrado en la espadaña de la iglesia de San Pedro y, para el pueblo llano, ejerce de san Pedro. Fue colocado allí, porque a quienes lo encontraron les recordaba la cara que su patrón tenía en la imagen del templo. Según nos relataron unos ancianos del lugar, el 16 de abril del 2000, la cosa, contada por sus abuelos, fue más o menos así:
Un día, mientras araban, dos labradores se toparon con el mismísimo san Pedro.
-¡Válgame Dios, mire aquí compadre, vea que tío ha sacado el arado!
-¡Oye, mírale la cara, éste es clavadito al santo apóstol de la iglesia nueva!
-¡Toma! Pues será un san Pedro de los antiguos, no cabe duda.
-Entonces, tráete unos cubos de agua para lavarlo y lo llevaremos a la iglesia.
Lo cargan al carro y, sin encomendarse a Dios ni al diablo, meten el busto en el templo, al pie del retablo del patrón y le colocan su ración de velas. Cuando llega el párroco se lo presentan, tan ufanos.
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-Padre, aquí le hemos traído este san Pedro tan hermoso, para el altar.
-¿Pero qué decís? ¿Cómo voy vais a meter ese busto pagano en la casa de Dios?
-¡Anda, con los remilgos que nos sale! ¿No ve que es clavadito al santo? ¡Con sus barbas, tan seriecito, tan bien plantao! ¡Un san Pedro bien antiguo!
-Pues yo digo que dentro de la iglesia no se queda, por muy antiguo que sea no es cristiano, ya lo estáis llevando para la calle y punto final.
-Bueno, pues si le da reparos, usted le echa el agua bendita, nos lo cristiana, y lo ponemos en la espadaña para que bendiga los campos, que falta les hace.
Después de mucho tira y afloja, el párroco, comprendiendo que la “fe del carbonero” no admite razonamientos, se rindió ante la cabezonería de sus feligreses.
-En fin, haced vuestro gusto y a las campanas con él, si queréis que sea santo lo haremos santo. No se cuando os temo más, si cuando os empeñáis en quemar santos o en crearlos.
Y allí sigue, encaramado en la espadaña, Marco Aurelio Antonino Augusto “el Sabio”, emperador romano del 161 al 180, figura representativa de la filosofía estoica de raíz bética con Séneca y Lucano. Tan estoico, que no ha protestado nunca por haber resultado rebajado, siquiera en efigie, de Emperador romano a simple papa. Porque rebaja es, ser confundido con un papa del que, a pesar de ser santo, se burlan hasta los niños en sus canciones de corro:
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“San Pedro, como era calvo,
le picaban los mosquitos,
y su padre le decía:
-Ponte el gorro, Periquito...”
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Salud y fraternidad.